Le damné repos fut inachevé, par une énième provocation, impromptue et impropre, de l'agitation sournoise de l'illuminée Sybille.
Et c'est ainsi, les pieds qui tanguent et dans les vapeurs acides d'une éternelle flottaison, que l'audacieuse destinée me guide.
On aime à croire que les cieux nous sortent du lit avant l'Aurore, pour profiter pleinement de la blème prima lux d'un jour nouveau, mais on néglige d'imaginer que c'est cette nouvelle lune qui tient à faire admirer sa venue féconde.
Et l'on se traîne, au milieu du roulis des bouteilles vides et des sulfures, dans cette vaste plaine rougeâtre des Enfers, vers cette fenêtre blème.
Et, dans un concert silencieux des larmes inaudibles macchabéennes, on scrute le drapé noir, à la recherche de l'astre invisible.
Le glas d'un réveil nécessaire pour contempler l'absence de tout et l'outrecuidance, l'effronterie, la vociférante logorrhée d'avant l'heure des hommes.
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