C'est Noir, et c'est Rouge, sombre, mielleux et flashant.
Le rythme est lent et sirupeux,
les pas se font fermes, mais à tatons.
Ce monde est frénétique, rouge, noir, ces visages semblent passifs, jusque dans leur regard.
Inertes, ces gens sont inertes.
A l'intérieur même de la nuit, ainsi se déhanchent et paradent, l'allure entière tournée vers l'autre.
Ils se font, ils se défont.
Quelle insolente musique que celle qui copie les battements de leur coeur.
Ainsi, tout est déviance, des gestes aux mains aventureuses jusqu'aux paroles qui ne sont que
murmurées.
Ici n'est qu'ivresse, passion et sauvagerie réglementée, pernissieuse.
On y trempe le doigt et c'est le corps entier qui s'immerge.
Fermement, toujours, et lancivement.
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