Toca E Si Gausas

Just Focus

2009-11-02T13:15:00.002+01:00

On m'a dit d'avoir confiance, allons y donc.

On m'a dit de ne pas me cacher, pourquoi pas.

Tchuss

Check This Out

2009-02-22T18:56:00.002+01:00

Devil's Shank

2009-02-21T09:26:00.003+01:00

Parce que le réalisme est forcément brutal..

Car il est bien beau de vivre ses jours, encore et encore, à se mirer narcissiquement, puis à ouvrir ses fenêtres sur cette belle rosée printanière qui fait briller le visage des jeunes enfants, comme autant de petites étoiles que Dame Nature vient poser sur leur visage après les avoir recueillies toute la nuit.

Mais le monde, ce monde, n'est et ne doit être qu'une moisissure grossière, grouillante des vices sous jacents et des envies, d'un bord ou de l'autre, passionnées, sans limite, sans honte et sans regrets, cette boule ronde sur laquelle nos pieds courent, nos bouches crachent et nos mots enveniment. Car où va la poésie si on se plait à enfermer en nous, dans la plus délicate des boîtes de Pandore, tous ces sentiments vivaces et frais, alors qu'ils nous seraient grées de les laisser s'envoler et papillonner ici et là, exprimant notre amour d'une chose, ou notre mépris d'une autre.

Non, ce monde doit être terne, glauque et malfamé, qu'il soit sans ordre et sans disctinction, sans pudeur ni morale. Un immonde crachoir dans lequel on s'ébat, encore et encore, avec nous même et avec autrui. La main droite pour se faire jouïr et les yeux pour cajoler, et cesser de fantasmer sur tous ces oniriques présages de cette nature domptée, verte et chatoyante, dont l'herbe serait foulée par des pieds tenus et sautillants, accompagnant les rires étouffés de ces enfants.

Non, ce pré est obscure et mal abrité, la pluie et profonde et les nuages sont gris, et ainsi donc, dans cet environnement ouvert à toutes les detestabilités de l'âme, à toutes les corruptions et les souffrances, aux crachins grossiers qui nous font chier, ainsi doit on vooir le monde.

Comme cette énorme boule ronde qu'on tient en laisse,.

Parce que c'est là que naît la Poésie.

Post

2008-09-13T17:40:00.002+02:00

C'est drôle comme parfois on se rend compte que les chemins qu'on emprunte sont garnis de portes diverses, de portes ouvrant sur d'autres endroits, d'autres choses. C'est drôle comme le chemin si habituel, si commun, celui qu'on emprunte tous les jours, peut se révéler d'une toute autre teneur, si on prend la peine d'emprunter une de ses portes, de regarder un peu plus loin ce qui s'y passe.

Et c'est ainsi donc, qu'on s'éloigne du sempiternel déjà vu, déjà connu..
On ouvre grand les yeux sur ces nouvelles choses qui nous entourent, ce nouveau décor. On rentre, on s'y asseoit, et on scrute, l'oeil perdu et émerveillé en même temps, la curiosité et l'envie à fleur de peau. On hume ce nouvel air, on écoute ce nouveau silence, ces nouveaux bruits si communs pour eux, si nouveaux pour nous mêmes..

On les regarde, presque de manière obsédante, on les découvre, dans leurs tranches de vie respective, dans leur banalité, pour eux mêmes, dans un spectacle, inédit, pour nous mêmes.

On goûte et re-goûte cette ambiance, ce parfum, on cherche dans les recoins de nos souvenirs une sensation comparable, des similarités, on associe, on compare, on s'y perd..

Et puis finalement, on ne trouve rien de tel, rien qui inspire ce même ressenti, cette même fraîcheur, ce même régal à vivre.. Et inéluctablement, on finit la bouche béate, et on se contente de s'abandonner, de vivre ce moment qui finalement, fait parti de notre vie à nous.

Hunderts Mal

2008-07-20T02:11:00.004+02:00

C'est ainsi, et toujours ainsi, quand la lune est ronde, la brise frémissante et le silence cajoleur, que la vraie intimité se fait, entre moi et moi même. D'une seule et une seule perception, sentiment, tout échange et me pousse vers le puit au fond duquel j'arrive à me mirer.
Quel sentiment délectable de pouvoir, ne serait-ce qu'un instant, dans une vie, de pouvoir se contempler dans l'infini, dans l'insondable.
C'est toujours dans ces moments que Dame Conscience frappe à la porte de mon appartement, amenant avec elle son lots de riches miroirs dans lesquels je peux à loisirs dessiner mon reflet, les tréfonds de mon âme.
Ainsi, je suis là, mes yeux ne savent plus où se diriger, bercés par le chaleureux chant de la déesse, dont l'ineffable beauté et l'innocente pureté n'ont pas d'égal, et les cris, les effroyables cris de la bête, celle qui hante mes plus abominables obsessions.
Ainsi, je ne sais, je ne sais pas si je dois crier à la lune pour chasser ces tourments qui l'accompagnent, ou bien la prier de me laisser céder aux célestes poésies.

Ainsi est là tout le malheur de l'homme dans sa plus profonde intimité, le simplissime choix entre ses peurs et ses angoisses qu'on aimerait chérir pour leur sentiment de certitude, et l'onirique réalité qui se tient parfois devant nous, et devant laquelle tous nos membres se pétrifient de la peur, de la peur que tout ce à quoi on pourrait tenir ne soit retenu que par un mince fil que le destin, de ses doigts habiles, pourrait couper à n'importe quel moment ..

Ô Lune..

Dame Lune

2008-07-18T06:08:00.002+02:00

La Nuit est une jeune femme, au charme ténu et aux formes gracieuses.
On ne peut que pressentir le moment où elle fera son apparition, ce moment où, d'un pas irrégulier et laconique, le rêveur ouvre les yeux sur son charme et son dévolu.
Elle se tiendra toujours ainsi, devant, derrière, partout autour, à vous fixer avec son regard enjôleur, et son teint blème.

Bien fou ou prétentieux serait celui qui affirmerait pouvoir lui résister, car, parallèlement à sa nonchalante attitude, et ses mots des plus savoureux, elle saura toujours distiller à ceux qui s'obstinent sa savante liqueur rosée, celle dont on ne peut que s'éprendre du parfum, et dont le goût garde toujours une aura d'adultère, de séduction..

Car ainsi est la Nuit, ainsi est celle qui charme les hommes, qui charme les femmes, qui séduit l'être, et qui ne peut l'empêcher de soustraire son regard. Ainsi est la Nuit, dompteuse des esprits les plus retors, grande conciliante de l'âme et de l'égo, grande actrice dans un spectacle dont elle est l'unique compositrice..

La Nuit enivre et charme, en celà même, elle restera toujours la douce et secrète compagne du poète, celle pour qui il est forcé de partager son coeur, car l'amour qu'on lui consent, une fois avoué, n'est plus qu'inscrit en soi, dans son coeur, et dans son âme..

Ainsi joue-t'elle, grande dominatrice des esprits perdus et dissipés, qui, un soir, une nuit, auront laissé leurs yeux se balader, et auront trouvé à leur offrir la douce danse de celle qui vole les coeurs..

Red

2008-06-22T12:16:00.006+02:00

Tricky - Tattoo

Je les vois, ils sont là, tout autour de moi, ce ne sont que des ombres, ils rient, parlent, marchent et courent.. Partout, dans cette épanouissante débauche pour laquelle ils s'abandonnent tous.
Ils sont là, ils ont tous vendu leur âme à l'ivresse, la passionnante et putain d'ivresse.
Ils hèlent, appellent, ils m'invitent. J'entends leurs cris, leurs lèvres qui s'écartent, qui laissent des hurlement s'échapper. Ils dansent, tous, autour de moi..

Je vois leurs visages, leurs bras qui martèlent le sol, leurs pieds qui frappent le pavé, ces yeux vides de sens qui fixent le ciel, la nuit, le néant. Ils sautent, saisissent cette brume qui m'envahit la tête, l'arrachent à pleines mains pour la faire pleuvoir sur eux mêmes. Ils rient, me désignent du doigt, de leur long doigt sarcastique et objectant..

Je vois cette peinture,rouge et dégoulinante, qui recouvre peu à peu leurs corps, grosse, sale et épaisse, les laissant continuer à danser imperturbablement. Ainsi ils vivent, et s'amusent.
Ils puent et suintent leur ivresse, nauséabonde, et je continue à avancer, dans cette espèce de noirceur, dans ce brouillard. Tous mes sens

Pink Flavour

2008-06-15T01:33:00.000+02:00

Et ainsi naquît le jour, celui où, de l'âme en peine fourvoyée, encore et encore, par les lointains échos séducteurs des charniers qu'on connaît tous, on débouche sur le miroitant écarlate de cette douce passion qu'on aime à caresser..

Ainsi se plait on à entendre portés à nos oreilles cette douce et berçante mélodie, ce parfum si enivrant, cette passion si motivante.
Qu'en est-il de ces illusions vraies qui nous martelaient constamment, ces efforts vains dans lesquels on cherchait un accomplissement quelconque, ce tumultueux orage dans lequel on accueillait le divin apaisement ?
Cueillons donc ce fruit si mur et si appétissant que la branche nous tend, comme pour nous remercier d'avoir patienté, d'avoir su s'abstenir de .. "voir ailleurs si l'herbe était plus verte"

La Lune, une douce brise, et la Garonne qui chantonne, quel agréable cadre pour achever une transition.

Ode à la Joie

2008-02-23T07:06:00.000+01:00

Ainsi se finit la nuit, quand les teintes du ciel se dégradent vers ce bleu illuminant qu'on aime à voir dans ces levers funestes. C'est l'heure, les lueurs perçantes du jour ont raison des consciences et des remords. L'heure n'amène plus son contentement dans la quiétude des verres vides, les esprits les plus retors et enquillés s'inclinent devant cette force asservissante, celle du rappel à l'ordre des choses.
Ainsi rentrent les loups dans leurs tanières, ainsi s'éclipsent les esprits vagabonds et fuient les oiseaux vers leurs nids, vers le dernier repère, préservé, de leur incessante et vaine poursuite, celle de la noyade de cette rancoeur, de cette abîme qui déchire notre coeur, chaque jour un peu plus, celle qu'on évoque à murmures, de peur de la réveiller, un faible chuchotement, un souffle, l'imprononçable.

Consternation

2008-01-22T06:35:00.001+01:00

En fait, l'amour est une chose dont on ne guérit jamais totalement.

Rien d'autre à rajouter pour cette nuit

Banco

2008-01-18T01:21:00.000+01:00

Création d'un autre blog.

Je compte mettre celui là en suspens pour une certaine durée, le temps d'essayer autre chose, et surtout de pouvoir déverser un autre contenu auquel je n'ai jamais trouvé de place ici.

Je pense que le nouveau y sera plus à même.

Bref, disponible dans la rubrique lien.

Télégénique - III - La Joie

2008-01-06T01:38:00.000+01:00

Triste fruit que celui qui ne se contente pas d'apporter que sa fraîcheur sucrée, et l'amertume en tisse souvent sa fine couverture.

Buste droit, regard dans le vague, dans le vide. Le coeur gros et les mains vides, le désarroi est venu nous affranchir de sa gabelle. Même shéma, mêmes icones, l'histoire qui devient rengaine, à force d'habitudes et de sempiternelles répétitions. Merde, encore une fois, encore pour moi. Et sous son souffle, à travers ses trompettes, il nous targue à nous remettre en selle, à tout regagner. Ces coups du sort nous laissent désireux, négligés et nostalgiques, un peu comme la fin d'un film qui nous transcendait. Le générique de fin. "Il faut quitter la salle, monsieur". Et la seule porte, comme dans toutes ces sordides passades, est toujours la seule qui resplendit dans l'obscurité où on se trouve plongé. Seulement, on sait déjà ce qui s'y cache, derrière cette putain de cochère, toujours ce même fiacre qui nous ramène aux mêmes endroits, aux mêmes situations, en nous laissant, avec une bonté malsaine, l'occasion de nous retrouver, de voir ce qu'on a pas remarqué la première fois, ni la deuxième, ni toutes ces autres fois où le marchand de sable en a eu marre de nous laisser rêver. Ainsi la route est à reprendre, encore une fois dépossédé, encore une fois .. avec un pas plus lêger. Qui sait..

Télégénique - II - La Colère

2008-01-06T01:28:00.000+01:00

Triste fruit que celui qui ne se contente pas d'apporter que sa fraîcheur sucrée, et l'amertume en tisse souvent sa fine couverture.

J'étais bien, que j'étais bien. Il est de ces rares moments où on aime à se sentir intouchable, en pleine communion avec ce qu'on vit, dans ces instants qu'on estime sans troubles, sans menaces, d'une incroyable quiétude. Ces moments où on s'abandonne aux plaisirs, quels que soient leurs formes, où on en viendrait presque à s'apprécier. Ces rares moments.
Et puis, au détour de quelques marches de ces escaliers qu'on gravit légèrement, avec sérénité et une insolente et odieuse paresse, le sourire figé, et le coeur en pleine chamade, au bout de cette rampe se tient l'insoupçonnable, le coup qu'on ne sentait pas venir, mais qui frappe en plein poumon. Le souffle est coupé, l'âme éteinte, et c'est en suffoquant dans cette chute vers un désespoir certain, en essayant de se raccrocher aux diverses branches qu'on trouve, c'est là qu'on atterit durement dans l'incompréhension, la mauvaise Dame qui ricane du malheur prononcé dans lequel on vient de débarquer. De la couleur vive et chaude à la noirceur la plus profonde et la plus totale. Ainsi s'amuse t'elle, à couper les fils d'Ariane qu'on tire, avidement, sentant se profiler au bout une extase sûre. Mais non, le réveil fait mal au cul. Fini l'enchantement, fini l'ivresse volubile, reste la flamme intérieure, la pire de toutes, celle que les Autres entretiennent pour nous.

Télégénique - I - La Peur

2008-01-06T01:19:00.000+01:00

Triste fruit que celui qui ne se contente pas d'apporter que sa fraîcheur sucrée, et l'amertume en tisse souvent sa fine couverture.

Ainsi naît l'angoisse, latente, sans rien témoigner de sa nature, sans rien laisser présager, pas la moindre forme décelable. Le nuage noir est flou, mais bel et bien pesant, jusque dans les tripes. Ainsi on combat l'angoissante attente, en essayant tant bien que mal de se préparer, de la parer, tout est confus, intenable, et ces instants qu'on passe avec soi même, dans ce dépit, sont les plus terribles confrontations de sa propre réalité, ces cris intérieurs, ces effrois qui se chevauchent, qui se succèdent, une cacophonie de pensées désorganisées. On court dans tous les sens, on ne sait où fuir, et, forcément, la même porte se tient toujours en face de nous, celle qu'on doit pousser, seul, sans rien laisser derrière, la mise à sac de sa petite bourse soigneusement décorée, dans laquelle on prenait plaisir à ne voir que le fond, dans laquelle on imaginait pouvoir chasser toutes les déconvenues éventuelles, mais non. Non. Finalement, toutes ces futilités sont menacées, et c'est l'implacable présent lui-même qui vient les retirer.

Le Psychophage

2008-01-02T01:54:00.000+01:00

De la douleur de l'Aube dans les enivrantes vapeurs, tout comme ce frisson qui parcourt sans fin mes nerfs, tout comme les cris de rage et d'asservissement.
La gueule pleine, le coeur empli, il ne me reste qu'à crier et qu'à hurler sur le papier mes emprunts à ces extrêmes. Ainsi s'anime la mine émoussée et ainsi se couchent toutes ces pensées profanes.
Quelle illusion que cette course ininterrompue, dont la seule évolution est le poids qu'on se doit de traîner. Et ces mots s'enchaînent, s'ajoutent, se suivent, trempent cette page vierge de leurs sanglots lourds. Leurs pas résonnent, à travers la foule, à travers les bruits et à travers le monde en général, ils sont là, passivement, les ultimes éclats d'un futur souvenir oublié, d'une temporaire et futile passade, d'un cri que pousse un jour, une nuit, le coeur malade d'une âme oubliée.

Borealis

2007-12-23T02:34:00.000+01:00

C'est Noir, et c'est Rouge, sombre, mielleux et flashant.

Le rythme est lent et sirupeux,
les pas se font fermes, mais à tatons.

Ce monde est frénétique, rouge, noir, ces visages semblent passifs, jusque dans leur regard.

Inertes, ces gens sont inertes.

A l'intérieur même de la nuit, ainsi se déhanchent et paradent, l'allure entière tournée vers l'autre.
Ils se font, ils se défont.

Quelle insolente musique que celle qui copie les battements de leur coeur.
Ainsi, tout est déviance, des gestes aux mains aventureuses jusqu'aux paroles qui ne sont que
murmurées.

Ici n'est qu'ivresse, passion et sauvagerie réglementée, pernissieuse.

On y trempe le doigt et c'est le corps entier qui s'immerge.

Fermement, toujours, et lancivement.

La Nocturnale I

2007-12-20T01:07:00.000+01:00

Et si ce monde, instable, lyrique, n'était qu'un hall dédié à l'immortelle poésie, un gouffre sans fond et sans abîme, uniquement destiné à nous y voir brûler, avec ni que force, ni que rage, les plus virevoltants hommages que l'âme humaine peut produire.. Une nuit, un réveil soudain, écriture.

Ita Est

2007-12-17T01:17:00.000+01:00

C'est ironiquement drôle comme parfois, une situation peut vaciller du tout au tout, comme on peut passer d'une situation stable, parfaitement sereine, à une espèce de vision apocalyptique de la chose, tout ça à cause de qui est au départ un grain de sable.

Bien sur, je ne dis pas que tous les renversements de situation ne cachent rien de gros, mais souvent, quand on y regarde bien, c'est juste une poussière, quelquechose qui était là depuis le début, mais dont on vient de prendre conscience.

Et c'est là que ça devient problématique, quand la situation qu'on vit, la scène présente, peut devenir totalement gâchée par une poussière, quelque chose d'informel, de quasi-inexistant, quelque chose qu'on pourrait pousser du bout du doigt, afin de rétablir l'alchimie.

Le problème est que ça peut très rapidement devenir obsédant, prendre des proportions démesurées, ce qui peut être compréhensible, bien sur, chaque chose pouvant en cacher une autre, jusqu'à ce que tout soit bouleversé.

Mais finalement, qu'est-ce qui compte quelque part ? Est-ce que ce grain de sable compte ? Est-ce que toutes ces foutues lignes comptent ?

Non, si on y regarde bien, y'a qu'une chose qui compte, c'est l'alchimie qui était là, qui n'est plus, tout ça à cause d'une poussière..

Blanc Sonore

2007-12-11T04:30:00.000+01:00

Il fait chaud, et pourtant, j'ai froid, c'est comme l'infini vide contenu dans le miroir, celui devant lequel on s'expose, assis dans son appartement moite et embrumé, dont le reflet n'est qu'une loitaine pièce sordide, qui paraît sans vie, à part celle que l'on veut bien donner. Tout ce qui frappe derrière cette copie de soi, c'est un inconcevable silence sans murmures, sans parfums, et sans volonté, et ainsi regarde ton l'image de son propre désarroi, de sa propre profondeur, du boulet qu'on traine depuis l'imminente naissance, et qu'on s'efforce de dissimuler, jour après jour, dans un contenu qu'on ne sait pas vraiment définir?

1er Jet

2007-12-10T22:51:00.000+01:00

Le rythme d'une ville pleine de couleurs sous l'écrasante chaleur de l'été.

Les rues sont pleines et encombrées, parées de tous les habitants, vaquant à leurs occupations quotidiennes, histoire d'oublier la grisaille de leur vie, terne et innommablement vide, et c'est ainsi que débute le défilé d'une cité banale, en cette ère de la sacro-sainte fainéantise et du manque d'espoir.

Un bar, plus animé que les autres. 17h41. Un de ces endroits où les masses se déplacent, pour profiter du début de leur journée à eux, la partie qui leur semble l'unique refuge, là où ils peuvent enfin et uniquement s'oublier.

Un Mojito. Ce soir, c'est cubain. C'est toujours soirée cubaine, tous les soirs que le bon Dieu veut bien donner, cruel manque d'imagination. J'en suis à mon cinquième, ça se boit comme du petit lait .. à la longue. Rien de très passionnant, j'ai beau remué la paille en l'imaginant comme une baguette d'alchimiste, le goût reste désespérement amer.. Qu'est-ce que je donnerais donc pour avoir de quoi échapper à cette rengaine.
Autour, c'est le rituel ininterrompu des gens qui entrent et sortent, ou qui essaient, au choix, ils ferment jamais d'ailleurs. C'est bien là qu'on voit la trace ultime de l'homme, dans les recoins sombres d'un bar sordide qui sert à boire non-stop. Quelle connerie.
J'ai les rythme des percus pleins la tête, cette sono crache aussi maladivement qu'un vieux fumeur de gitanes, ça me saoule, en plus leur citron est passé de fraîcheur.

Tant pis pour le verre, j'ai plus de motivation à m'y noyer, je balance quelques pièces sur le zinc et je sors, en titubant.
A peine la porte franchie, paf, on se tape le putain de soleil qui arrose la façade, et qui essaie de frapper le plus d'ivrognes à la sortie, manière de bien rappeller la réalité, des fois qu'on aurait oublié ce à quoi on a échappé en rentrant. Je me protège comme je peux, la main maladroitement posée sur le front, comme une visière.
Dehors, partout des gens, quelle horreur, toute cette orgie de gens qui se mélangent, pour je ne sais quelle raison.. C'est vrai, après tout, qu'est-ce qu'il leur prend de toujours sortir en même temps que moi ? Tas de cons..

L'obsédante Aventure

2007-12-08T22:24:00.000+01:00

Un jour, une discussion, et une phrase qui a été dite au détour d'un échange "De toute façon, chacun a un vice, avoué ou pas, tout le monde a un vice qui domine tous les autres."

Ca n'a l'air de rien, juste quelques mots qui ont été assemblés, une idée, va savoir, fortuite ou tenace, lâchée consciemment ou sans attention, mais qui ne m'as pas quitté depuis.

Je pense avoir enfin atteint quelque chose, vis à vis de moi même.

Peut être bien que chacun a un vice, effectivement, peut être que, quelque part, on court tous après lui, que ça soit ce que certains appelleront un rêve, d'autre un orinique plaisir, il n'en reste pas moins qu'on lui est chacun suspendu, à ses lèvres comme à sa trainée, bon gré, mal gré..

Oui bien sur, je ne suis pas la personne la plus sainte à ce niveau là, mais je pense avoir trouvé mon vice dominant, mon sacro-saint penchant, et, dans mon cas, ce sont les gens.

Effectivement, tous ceux qui me cotoient, me connaissent, un minimum, en aurait beaucoup à citer, mais finalement quelque part, ce sont après les gens que je cours, après les liens que je peux avoir, temporaires ou éternels..

Et, comme on me l'a dit, au détour de cette hasardeuse conversation, celui-ci domine tous les autres, tous ceux que j'emploie pour me rapprocher des êtres, l'alcool, la drogue, la communication, l'amitié, l'amour, et tous les motifs que je trouve et sur lesquels je m'appuie pour construire quelque chose.

Finalement, oui, tout est sans doute là, dans ce simple mot, mon vice principal : Autrui.

Et tout s'embrouille dans ma tête, les liens que j'ai construit pierre par pierre, comme une immense tour de cartes, et que j'ai détruit du dos de la main, quand cela stagnait, quand cela n'évoluait plus.

En Autrui je vois la porte nouvelle qu'il ne m'a pas été donné d'ouvrir, et quand enfin elle s'offre à moi, je la referme en espérant pouvoir la rouvrir et découvrir de nouvelles choses, redécouvrir ce qu'elle contenait..

Oui, je crois que c'est ainsi que j'avance, c'est le fil rouge de ma vie, c'est mon vice dominant.

Joy

2007-12-05T12:18:00.000+01:00

The Roof, the Roof, the Roof is on Fire..

L'alchimie sociale est une chose vraiment drôle. On peut tenter des dizaines de fois de la provoquer, de chercher à la rendre particulièrement prononcée, de n'omettre aucun détail, mais ça ne marchera jamais. Et parfois, sans que personne ne l'attende ou la cherche, sans prêter la moindre attention au déroulement de ce qui se passe, elle se manifeste, et plus on ne prête pas attention à son oeuvre, et plus elle fait vaciller ces moments si communs en souvenirs impérissables, en évênements qu'on se remémorrera encore et encore avec la vague pensée du plaisir qu'on y a vécu.

Ces moments où, face à soi même, on aime à se dire .. "J'y étais.."

Finalement, on a beau se perdre en quêtes matérielles, chercher à se créer un cocon doux et chaud, dans lequel on est heureux et paisible, mais rien ne pourra jamais remplacer ces moments dans lesquels on se perd en effusion de joie et de chaleur intérieure.

Non, rien ne pourra.

Io Volo

2007-11-23T05:09:00.000+01:00

3h du matin, le cerveau en vrac, la tête enfumée, j'ai eu envie d'écrire.

Je me suis foutu un film, je l'ai maté tout le long, vide, d'une traite, en réfléchissant en même temps au pourquoi de cette sinistre envie de me caresser les mollets en pleine nuit.. Arrivé à la fin du film, je me plonge dans mon fauteuil, et je me laisse aller, je m'imagine des dizaines de décors, de lieux, d'ambiance, je rêve d'intrigue, de dénouement, de discussions, entre soi et soi. J'ouvre le pad, c'est blanc, c'est blanc et vide, et je vois là tout ce que j'imagine se mettre en place, chaque angle de chaque mur, chaque objet, chaque symphonie, je les vois tous se transformer en mots, et se coucher ici et là, et les personnages bougent, les décors évoluent, les paroles s'échangent, et les lignes et les lignes s'écrivent, les pages se remplissent et se tournent, tout se visualise..
Et là, le sourire, le doux apaisement devant ce blanc, cet immense blanc qui attend là, tout a été vécu, mais tout s'est envolé, tant pis.

Les bouffeurs de Racines

2007-11-04T05:43:00.000+01:00

Et voilà, encore une énième soirée à picoler, à s'en rendre malade, une de plus, comme dirait l'autre. Les mêmes shémas habituels : la musique rock suave, la lumière tamisée, et ces cadavres de bouteilles de tous contenus, de toutes marques qui se vident, qui s'alignent, et cette drogue qui tourne, encore et encore, le chemin classique du mal de crâne, la longue route vers un cancer des poumons, ou une cyrrhose au pire, le destin classique de cette espèce de putain de dépression, de cette gangrène de jmenfoutisme qu'on a tous en nous, quelque part, ici ou là..
Les discussions qui peinent de plus en plus à se centraliser, les propos stupides, lourds et stériles, les souvenirs des uns, les mésaventures des autres et les raisons des retards des derniers arrivés.
Finalement, qu'est-ce que j'y fous moi ? J'essaie de me trouver une place, pas trop large, un endroit où oublier toute cette merde, même temporairement, mais finalement, elle n'a pas besoin de faire un effort pour me suivre, elle est omniprésente.
"Tiens, la bouteille est vide .. - C'est pas grave, t'en as une autre au frigo" Et paf, je ramène les glaçons, et tout s'enchaine.
Quand je pense aux pauvres cons qui balancent leur fric à tout va dans des pseudo-mediums qui lisent dans le marc de café.. Moi je suis pas medium, mais je peux lire l'avenir de n'importe qui dans le fond d'une bouteille de Whisky : "Quelques vieilles gouttes épaisses et sirupeuses, vaguement colorées, qui tournent là au fond, avec un vieux parfum d'amertume, et des vapeurs de vieux poivrot en pleine descente ? Oui, vous allez crever monsieur, et surtout, vous allez crever seul"
C'est vrai quoi, qu'est-ce que je fous là ? Alors merde, je me roule une dernière clope, je me lève en titubant, je prie pour que ma tête n'explose pas sous la pression, je vacille jusqu'à mon manteau, je me sappe, et je me tire, façon vous êtes pas marrants.
"Salut, bonne soirée, ouais je m'en vais, je suis pas trop bien, ok merci"

Cette pointe d'hypocrisie qu'on aime à croire reniée, mais qui tombe souvent sous la main quand le besoin s'en fait sentir. La porte claque, les murs puent, la moquette pue, même ce putain d'escalier me donne envie de quicher. Il est 00h23 un samedi soir, mouais, allons y les enfants, allons prendre nous aussi notre bain de foule dans la populasse grouillante du début de la nuit, et sourions. Nous aussi, soyons des rock stars.

Paris la Grande

2007-11-03T15:47:00.000+01:00

No Tracks

C'est chiant les prises de conscience au réveil.
On se lève, guilleret, après la bonne nuit bien pleine, on fait comme tous les matins, les mêmes automatismes, le café chaud, l'air frais qui entre par la fenêtre ouverte..

Et là, sans rien voir arrive, sans rien attendre, on se prend la réalité de sa vie en pleine gueule.
On compte sur le bout de ses doigts le peu qu'on a, qui compte vraiment, et on arrive à peine à 1, on se mange de pleines bouchées de sable du désert social, affectif qui nous entoure.

C'est le jour de l'addition, et elle est bien salée. Je déteste ces moments où ce qui est vraiment important apparaît aux yeux, surtout pour faire constater qu'on a perdu tout ce qui pouvait avoir une putain de valeur, le reste ne tient plus, tout s'effondre.

Et je reste là, comme un con, avec mon café, ma clope, devant les ruines et la caillasse de ma vie, par derrière, comme par devant, que des morceaux de souvenirs qui s'éloignent, et rien, rien pour les remplacer.

I lose it all.

Kalt ?

2007-11-03T05:13:00.000+01:00

Le froid a cette particularité humaine, c'est de pousser lesdits humains à s'emmitoufler fortement afin de pouvoir mieux lui résister.

Pourtant, parfois, on peut ressentir le besoin quasi-convulsif de ne pas chercher à se défendre et, plus encore, à l'honorer. Ainsi s'ouvre grand la veste, afin de pouvoir ressentir la moindre courbe de son corps, réactive, de reconnaître la plus infime imperfection de son épiderme. Ainsi tombe la capuche, le bonnet, tout ce qui masquait la tête, afin d'offrir son visage à la brise glaciale qui fait face.

Et ainsi, les oreilles dégagées, il ne reste plus qu'à écouter le murmure de l'air qu'on expire et qui refroidit en sortant, autant de nuages, qu'à écouter ses propres pas, qu'à écouter son vide intérieur, et les quelques pensées qui y vagabondent.

The Others

2007-10-30T05:18:00.000+01:00

On est entouré de cons.

Pas officiellement, ni réellement, bien sur, mais potentiellement.
Le seul problème, c'est de réussir à s'en rendre compte, à pouvoir l'affimer.

Mais dès lors qu'on commence à avoir ses propres idées, ce qui entraîne ses propres avis et, inexorablement, ses propres principes, et que, simultanément, on prend conscience de ce qu'on vaut, bon gré, malgré, et qu'on obtient finalement cette minuscule petite fiole d'estime de soi, alors enfin on arrive et on est à même de les reconnaître.

Ca commence par un rien, par ceux qui finalement montrent qu'ils ne respectent pas tes principes, ensuite viennent ceux qui ne comprennent pas tes principes, enfin viennent ceux qui n'ont aucun principe.

J'attends.

J'attends de voir l'exemple parfait de la personne qui me fera renier ce en quoi je crois, à savoir que plus on prend conscience de ce qu'on est, où de ce qu'on vaut, où les deux, et bien .. plus on est condamné à être seul, quelque soit ce qu'on vaut réellement.

La Sphère du Bonheur Absolu

2007-10-29T01:02:00.000+01:00

Le problème, quand on y regarde un peu, ce n'est jamais de trouver comment apprécier quelqu'un, comment admirer quelqu'un, ou comment aimer quelqu'un. A peu de choses près, tout ça, c'est lambda, c'est basique et indiscutable, admis en chacun de manière indéniable.

Non, la grosse question, c'est comment se faire apprécier d'autrui, quelqu'il soit, paraître intéressant, suffisamment de manière à pouvoir ressentir chez l'autre le sentiment qu'on ressent en soi, que cela soit de l'amitié, de l'amour ou encore je ne sais quelle autre impression.

C'est là que le bas blesse et que le désespoir succombe, quand on en est au point de se rattacher à des bribes de sentiments sans fondements, sans valeurs et sans certitudes, et invariablement finir par chuter, encore et encore, jusqu'à avoir la bouche complètement pleine de ce gout d'amertume.

Quand l'aurore est là, on s'y accroche, de ses deux mains, pour espérer la croquer à pleines dents, mais finalement, on ne reçoit qu'une part du crépuscule qui se couche une fois de plus, sur la lumière éteinte d'un appartement sordide.

#1

2007-10-28T02:58:00.000+02:00

There : Holden - Ce que je suis

Qu'est-ce qui nous sauve ? Je veux dire, qu'est-ce qui nous maintient en vie ?
Il est de bon ton de dire que l'espoir fait vivre, mais l'espoir, l'espoir de quoi ?

Quiqu'on soit, à un moment, ou à un autre, on se trouve forcément dans une situation d'impasse, une situation de vide, un huit clos macabre avec soi même où on est à la fois coupable, victime et juge. Et chacun a, à un moment, ou à un autre, vécu ça, pourtant, on est toujours là.

Donc, oui, on y a survécu, mais comment ? La peur lâche de l'ineffable, où le geste courageux et ô combien symbolique de la prise en main ? Ou bien peut être encore simplement l'abandon à la passivité.

Dans tous les cas, il ne semble pas qu'on puisse passer ce genre de moments en s'en sortant parfaitement indemne et sans avoir changé.

Pourtant, comme ça a bon goût cet abandon, c'est savoureusement lâche, mais en même temps, l'Homme s'est fait en attendant qu'il pleuve pour pouvoir boire.
Et rester là, assis en tailleur, les yeux qui naviguent, qui observent et épient, qui fleurtent avec le regard de tous ces gens, qui par cet intemporel croisement d'âmes, ont pu voir en eux même leur part de vide, cette maladie qui ronge et qui frappe au moment où l'on apprécierait le moins du monde.

Ca ne se devine pas, ça ne fait pas grand bruit en arrivant, ce n'est rien, juste un souffle, posé sur le désarroi social de la vie qu'on essaie de maintenir à bouts de bras ...

Pfou.

# Reactivation

2007-10-11T22:56:00.000+02:00

Dysfonctioning is Corrupting

Today, August 2, 2007

2007-08-02T05:51:00.000+02:00

This morning, in an empty night, before the sun is rising, i opened my door and saw a big wide black and dark Chapel.
At this moment i knew that these darkness will still cover a part of me, and this body, this heart, mine, will always keep a sharped black little room, inside myself, forever.

I know I will have to live with, have to keep on with, but i promised myself to never let a flame coming inside and reflect all the the things it contains, all the things I have lost this night.

That door must stay closed, and never be opened.

D

Thi[N]king For [?]

2007-08-02T05:27:00.000+02:00

On reprend à Zéro

Straight Horizon

2007-08-01T20:03:00.000+02:00

L'intêret de ce blog étant devenu uniquement et totalement confiné à l'intérieur même de ce Blog, sans aucun lien avec le monde qui continue à tourner autour, sans échange et choses positives en dehors dudit Blog, je ne vois absolument aucune pertinence à le poursuivre.

Ecrire pour être lu, ce n'est pas un but en soi, n'en déplaise aux personnes qui venaient me lire, et qui pensent sans doute le contraire.

Vaya con Dios

2007-07-26T14:47:00.000+02:00

Dièse

2007-07-23T19:26:00.000+02:00

Ca y est, les feuilles jaunies tombent, virevoltent, couchent sur le sol les derniers frémissements de l'automne, et la mélancolique mélodie fredonne ses dernières notes, touchantes..

Plus jamais d'automne, plus jamais d'hiver, un cri, le hurlement de l'éternel printemps.

Les jours ont passé, les jours ont failli.
De coups en regrets, les couleurs ont passé,
sans nuances, sans magies, que celle du jour qui s'éteignait..
Amertume..

Et le printemps, ce gout fruité dans l'air, cette douceur qui s'accentue, qui s'envole littéralement, physiquement, qui ne nous fait plus toucher terre,
plus de trémolo dans la voix, plus de demi mesure dans les sens.

Cette chose sans vie, sans forme, qui nous prend et nous emmène aux confins de l'humanité.
Et le concordance de tout s'imposera, dans l'éternité règnera et vibrera toujours la corde de l'archer, du musicien intemporel qui joue cette mélodie, éprouvée, mais jamais ternie..

U.X.O

2007-07-22T13:10:00.000+02:00

Un ciel si bleu, si étalé, une renaissance

2007-07-20T15:37:00.000+02:00

Morceau Choisi

2007-07-19T03:45:00.000+02:00

03h48 : On roule la clope et on l'allume.

03h50 : Bon ..

Et toulouse resplendit toujours, un matin, comme un autre..

Que sont ces rues ? Quels sont leurs charmes ?
Quelle déchirure, ainsi sont ces rues et ces batîsses, je les parcours, de long en large, en travers, partout, et je les cours, je les parcours, je les sens, je les entends, et je ne me lasserai jamai de leurs murmures, les bruits, les sont, me poursuivent et résonnent, à l'éternité, dans ma tête, et mon coeur.
Et ce monde poursuit sa même voie, sa destruction, ces aspect m'entousiasme au plus haut point, tout frémit en moi à la pensée de cette finalité, les murs crient, les murs hurlent, je veux les flammes, je veux le feu, je hais tout ce qui les souille, tout ce qui ne les aperçoit pas, je veux les voir, courir, fuir le brasier, les entendre pleurer, bouleversés.. Pleurs, fils, l'imminence est là, vois la face du monde qui fronce les yeux, sens le vent, l'inaugurateur, le grand juge, soufflant partout en cet endroit, ressens ses vibrations, ressens ces frémissements, écoute le parler, de toutes tes forces.
Je veux les prendre, les gratter, à l'excès, saigner mes doigts et mes phalanges sur leur mémoire, m'empâler sur leur pieuse souveraineté, m'arracher less yeux, la peau et le corps, indigne de mon insignifiance, indigne de ma conscience, hurle le ciel sous mon chatîment, crient les astres sous leur lumière, et la tête repose quand s'envole l'âme, quand s'envolent les sentiments, les symboles de notre attachement, ainsi voguera ce lêger souffle à travers les branches, majestueusement devant les grands centenaires de ce si vieux monde.

4h04 : Clope finie, le reste ne se retranscrit pas, il se vit.. juste

A.G.

2007-07-18T03:00:00.000+02:00

Mais il n'y a plus de soleil quand elle s'en va,
juste les ténèbres, tous les jours.
Plus de soleil quand elle s'en va,
et cette batîsse n'a plus rien d'une maison,
quand elle s'en va.

A Day

2007-07-15T11:38:00.001+02:00

11h36

L'esprit s'éveille doucement, la conscience commence à prendre forme, la lumière, pas trop aveuglante, est parfaite pour un réveil dominical, le vent sans violence, l'air suffisamment frais, et la chaleur ne parvient pas encore jusqu'à mon être, j'aime les bouffées miraculeuses qu'on arrive à respirer dans ces moments là, tout a l'air limpide, sans erreurs, sans mauvais présages, c'est réjouissant de commencer une journée ainsi, juste ponctuellement distrait par le grincement du volet dans l'air.

12h04

Sans qu'on puisse voir la chose arriver, on se trouve soudainement pris dans l'appel de la Nostalgie, des choses vécues, passées, finies.. Ces choses dont la continuité n'est plus assurée, le met préféré de Lena. Il suffit bien souvent d'un rien, du plus insignifiant des évênements, pour qu'on se perde à le vivre et à se laisser transporter dans les souvenirs qu'il nous fait ressasser. Ici, c'est le vent. Et on revoit, et on revit, ces choses agréables, ces choses dont on ne regrette qu'une étape : leur finalité. Les souvenirs .. Et pendant ce temps, le vent s'énerve, il s'obstine comme s'il savait le doux malaise qu'il fait naître.

13h42

L'attente. Rien n'est pire que ces moments perdus, et les plus inconvenants sont ceux où on ne sait pas ce qu'on attend, ou plutôt, on ne sait pas comment ce qu'on attend peut se manifester. Alors on évoque toutes les possibilités, en les vérifiant sans cesse, comme un cycle. On réfléchit aux divers moyens, le plus dur, quand la chose que l'on attend est liée à une personne, c'est d'imaginer la dîte personne dans chacune des scènes où elle mettrait fin à l'attente. On les revit toutes, en boucle, de manière irrégulière, en essayant de voir ce qu'elle pense, ce qu'elle fait, pourquoi elle ne fait pas ça, ou ça, ou encore ça. Puis on se rend compte que, petit à petit, on se fait dévorer, dévorer par l'attente justement, à petit feu.

15h38

Quelque part, quelque soit ce qui se passe, on peut toujours en revenir à la musique, la source la plus fidèle et la plus complète de sentiments. Même quand la plus terrible des nostalgies, la plus aggressive des paranoias, frappe, il existe toujours une manière de diminuer, de combattre, avec leurs mêmes armes, les sentiments. Et là se déroule le combat de soi contre soi même, loué soit l'outil, l'inspiration qui permet de combattre tout cela, comme l'arme indispensable et la dimension indestructible que l'homme peut annoncer envers lui même, le contrôle de lui même.

17h25

Le Temps s'écoule, parfois imperceptiblement .. Mais c'est tout de même bien agréable de l'oublier de temps en temps

19h44

C'est impressionnant de se rendre compte que certaines personnes, de par le lien qu'on peut avoir avec elles, influe considérablement sur la manière de vivre. C'est sans doute celà les vrais sentiments, dans un lien relationnel, c'est ce qui change du tout au tout le comportement, les idées, la vie.

Zolom

2007-07-09T22:32:00.000+02:00

Mais hurle, hurle à la mort.
Crie ta détresse et crie ton désarroi,
cours la colère et courrent les sentiments,
les herbes hautes se lâchent.
Vivez les, ces aventures improbables,
ces amours sans vertus, ces idées sans morale,
car il faut faire vite,
avant que les racines des arbres ne s'élèvent,
et que, impétueuses et frivoles,
elles ne te saisissent aux chevilles,
et qu'elles t'entraînent au plus bas.
L'entends tu ce bruit sourd, l'entends tu ce pesant silence ?
L'interdit se doit d'être franchi,
crions, crions nos passions,
il faut hurler, plus fort que les loups, hurler notre envie et
hurler notre vie.
Le néant se rapproche vite, mais tout n'est que finalité,
et quel plus beau but que de courir et souffler plus fort que le vent ?
Dessinons nous même l'aurore qui gouvernera nos futurs matins,
la lune qui enchantera nos futures nuits,
les chaînes sont fortes, mais il est des choses
que rien ne peut briser, et ce déchirement,
accompli dans un cri des plus lyriques,
trouvera éternellement l'écho qui lui répond.

Till the End

2007-07-08T21:01:00.000+02:00

Les vois tu ?

"..."

"Les vois tu ?!"

"Qui ça ..?

"Les Anges, je les vois, comme je te vois.
Ils sont peints, partout autour de nous,
ils nous regardent, nous observent et nous sentent.
Je les vois, délirer, plein de gaieté,
ils chantônnent.."

"Ceux que tu vois ne sont pas les Anges,
ceux que tu vois sont tes souvenirs,
contemple les, apprécie les, dans leur plus simple appareil,
celui de la modestie, celui de la nostalgie.."

"Quel délice de pouvoir les revivre,
quelle joie de les avoir gardé.
Je me meurs, et la Mort elle même
vient me conter de son recueil
les plus beaux passages de ma vie.."

"Oublie ces paroles et oublie ces dires.
Contemple le masque qu'elle te jette,
ne bois pas ces paroles et ne goûte pas ses fruits
car le masque dont elle t'a orné n'est pas celui de la récompense,
mais celui de ce que tu laisses, de ce que tu abandonnes.
Ne ressens tu pas, et l'amertume, et la frustration,
en revivant ce que tu ne pourras plus vivre ?"

"Regarde ces constellations, regarde ces étoiles,
là bien avant moi, et toujours ici alors que ma fin arrive,
et pourtant, du début jusque .. maintenant, elles brillent.."

"... .

Jusqu'à la fin tu as nié le manque, comme d'autres jusqu'à la fin ont nié..
L'Eternité.."

Tempum Fugere

2007-07-03T04:08:00.000+02:00

Le chemin s'affine, et s'amincit, comme les bordures se touchent.
Quelque soit le lieu où mon regard s'enfuit, elle est là, fière,
fière et si fragile, en même temps,
et ces mêmes tons, tout se dérobe.
Les yeux s'écarquillent, la bouche s'égosille,
mais rien ne sort et rien ne sert,
Je la vois, là, rayonnante et fuyant,
et voilée, comme inaccessible.
Les mots ne la touchent pas, l'ému ne triomphe pas,
et, dans ce désert sur lequel on serpente,
la seule communion consentie,
est ce qu'elle nourrit avec Dame Nature.

Quelquepart, on est bien peu de choses,
et le regard désiré est toujours celui qui sur soi jamais ne se pose.

2007-06-30T22:05:00.000+02:00

Le couloir est sombre, et le sang rougeoyant,
rugissent leurs cris, leurs crocs, leur crasse,
ce territoire est leur, et cette terre est noire.
Libérez moi de leurs sangles, de leur étreinte,
ne me fauchez pas, les larmes coulent,
et leurs fourches s'alarment, ne coupez pas, non,
ne coupez pas la flamme, ne soufflez pas cette lueur.
Huez les, libèrez moi, libèrez les, ma lubie prévaut,
suivez en les dessins, dessous les vapeurs et les valeurs,
reniez ces croyances, raillez de ces créances,
prenez y mais prenez y tout.
Ne leur laissons, ne leur laissez rien, lassez les de leurs erreurs,
ne les laissez pas errer sans heure,
comptez leur le temps, et contez leur le vent,
l'insensibilité n'est jamais vaine, et que chacun vienne à l'ascension.

Grimpez, groupez, n'abandonnez jamais,
Montez en avant, hardis, ardents,

Qu'ils faillent s'user, saisir, saigner,
que les mains se crispent, que les êtres se risquent,
afin d'en embellir chaque rocher, enrichi de cet esprit,
de cet idéal.

Et luttez, luttez fort et luttez haut,
Voyez leurs ombres, voyez leurs ambres,
ils ne font qu'accroître, mais ainsi est leur cruauté.

Et dans l'ombre nous poursuivrons,
dans les l'ombre et ses lymbes nous saurons,
nous saurons à coup sur le cap vers la lumière,
vers cette douce flamme de bougie rougeoyante.
Ecoutez les, ils battent en retraite, ils buttent,
sur ce monde, sur cette nature, qui réclame son amende.
Ainsi vient le prix du tribu, ainsi naît la peine.

Ainsi les larmes changent d'yeux, ainsi les lieux déposeront les armes.
Et la douce mélodie qui nous accompagne, mélangera nos âmes et nos armes.
Là ne frapperont plus les tambours, là ne résonneront pas les labours, et les labeurs,
et cette douce symphonie, essoufflée et assoiffée,
qui jadis nous guida jusqu'au danger,
nous laissera nous abreuver de la source qui sourira.

Et je crie, et je ris, et le coeur et ces choeurs, jamais n'auront cette saveur,
suivrons nous ? sauverons nous ?

Santa Lucia

2007-06-30T02:48:00.001+02:00

Courrent, courrent les herbes hautes, et les fougères sauvages.
Toutes ces crêtes vertes en mouvement, suivant les palpitations du vent,
à son bon gré, à son mal gré, que s'inspire l'air et son enchantement.
Ainsi s'élêvent les troncs, les branches, les arbres, que se garnisse
ainsi l'innommable forêt qui se forme, qui encercle.
Et courrent les branches, courrent les feuilles, courrent ces bras
qui se tendent comme pour se donner la main.
Et le vent fuit, évite, se fait lâche puis rapide, distance comme il le peut,
mais il se heurte toujours à ces piliers déjà centenaires.
Ainsi naît l'eau, pour panser les blessures des combattants, pour refroidir
leurs torrides étreintes, ainsi vient la pluie, quel doux rafraîchissement.

Que l'eau est claire du sommet de cette colline, courrons y, tous.
Et les soifs s'étanchent, les esprits se calment, la folie ne s'attarde pas

Douce nuit, doux vent qui a été rendu paisible, doux arbres qui ne font que
murmurer le récit de son passage, douce eau qui n'ose frémir.

Avant que naisse l'orage, avant que sa colère nous effraie,
avant qu'aveugles et sourds nous soyons devant sa puissance,
couchons nous là et vivons paisiblement ce moment.

Die Tanzerin

2007-06-27T02:51:00.000+02:00

Le lieu : un immense plancher dans l'obscurité quasi totale
Le moment : la nuit et la pénombre, qui envahissent toute couleur, toute vie.

L'être est agenouillé.
Les poings frappent le sol, rageusement.
Ses bras se lèvent, opposés, les poings tendus, les yeux bandés.
Lentement, la musique, l'air, s'élève, et ainsi naît cette danse.
La bouche est grande ouverte, les cordes palpitent, rien ne sort, rien n'est dit, rien n'est vu.
Et cette danse, cette danse, les jambes tremblottantes qui se dressent, le corps qui se raîdit.
Er la musique s'amplifie, s'emporte, emporte.

Quels mouvements grâcieux, quelles courbes parfaites.

Ainsi est l'être, ainsi est le poète.
Le foulard s'envole, les yeux s'ouvrent

"contemple ta grâce"

Ressens chaque vibration de ces notes, chaque frémissement de l'air, vis cette symphonie.

Et le corps se courbe, saute, tourne.
Tous ces gestes, tous ces déhanchements, tous ces appels

Tout est poésie..

Ire

2007-06-26T01:11:00.000+02:00

Les coups pleuvent sur les portes qui se claquent seules, le noir a pris possession.
On est seul, dans cette pièce sans meubles, à chercher comment allumer cette putain de chandelle.
Les murs sont muets et ne renvoient pas l'écho de nos propres cris, de nos propres hurlements intérieurs, on a beau gratter les pierres, user nos doigts sur leur lisse froideur, rien ne vient, rien ne s'entend.
Perdu avec soi même, rien ne prend forme, rien ne prend vie, les peurs, les joies, toute émotion fuit, rien ne se meut.
On a beau marcher, courir, marteler le sol qu'on ne crée aucun bruit, aucun pas, aucun grincement, confiné dans ce minuscule espace sans fenêtres.
D'ici, rien ne s'échappe, rien ne sort, et les longues distances parcourues en long et en large ne changent pas la donne.
On est seul, dans le noir, et la chandelle couchée sur le papier reste vierge, la plume sèche.

"F.."

2007-06-26T00:41:00.000+02:00

Cela naît d'un rien, d'un souffle. Elle pince ses lèvres et le son s'envole, comme un légêr vent, emplit la pièce et emplit mon âme.

Le geste est limpide, clair, précis, une ellipse de tout beauté, et voilà la course folle de cet esprit qui s'entreprend. Elle n'a qu'à murmurer pour donner inspiration. Et l'esprit voyage enfin, traverse les rues et les murs, survole les toits et les maisons, il vole, affublé par son précieux geste de ses minuscules petites ailes, il court, innocent, indomptable, vif et rapide.

D'un rien naquît le plus prestigieux des spectacles, le passage dans un monde bruyant, peuplé, échappant aux cris et aux rumeurs, voguant des oreilles des uns aux esprits des autres, cherchant un refuge digne, voyageant et traversant, et les périodes et les lieux. De ces terrasses de café aux nefs des églises abandonnées, semant sa pureté et sa quintessence, mais ne se ternissant nullement.

Il se fait discret, devient un oeil ou une oreille, s'abreuvant de tout ce qui peut découler de l'environnant, il est un voyage à lui seul.

L'écho ne nous rend sourd, porté par son envol, et rien ne saurait dissiper sa majesté, ainsi est son chemin, où rien n'est accessible.

Il est infîme, inexistant, irréel, mais sa force est sans commune mesure, ainsi je peux me permettre d'oublier la moiteur environnante, cette sordide lumière artificelle, et la nuit qui frappe lourdement à ma fenêtre, comme pour me happer dans son monde sans couleurs.

Someone with Two Angel's Wings

2007-06-22T12:03:00.000+02:00

Oui, c'est vrai, je dois bien l'avouer, elle était, est et sera toujours tout pour moi, plus qu'une muse, plus qu'un égal, plus qu'une âme soeur, le pourquoi du comment de la chose, la raison de je ne sais quoi, l'explication des sentiments, la solution à une folie, le tremplin a une sensation de créativité, la part de confiance, l'ennemie de mon Deno, l'étincelle qui met le feu aux poudres explosives de la narration, la beauté du soi, la beauté du monde, mon coeur qui battait une fois pour moi, une fois pour elle, elle était chaque instant, la joie du matin, l'appêtit de la journée, la chaleur du soir, une source indéfinissable, démesurée, totale, un tout radical.
Mais les esprits et les caractères demeurent, à mon désarroi, je ne méritais pas ? je ne tolérais pas ? je ne méritais pas, assurément, je n'ai pas réussi, pas pu, par sa faute ? par la mienne ? pas pu faire de notre lien une passion partagée pour des choses qui ne touchaient que nous.

Ioiote

B S S M

2007-06-18T01:36:00.000+02:00

Et que le geste parte, violemment, dans un vacarme assourdissant, que tout se brise, tout éclate, que les vitres éclatent, que tout s'anime.

Que la folie inonde, que la poésie, que toutes ses émotions, que tous ces sentiments s'envolent, s'éclipsent, écrasent, que tout meure et que tout naisse.

Que le son soit lourd, le cri strident, que les mots soient crachés, et que le feu brûle.

Que le sang inonde les pierres chargées de mémoire.

Que l'ordre change, que la fureur s'empare de tout, et pour tout, pour toujours et à jamais, plus jamais ne gémit, mais hurle, perce, abat, crève.

Crève, les corps, qui se contorsionnent, que tout ne soit que douleur, que tout est douleur, qu'endurent tous ceux qui durent, que dardent les doigts des inanimés, qu'on inhnume les présents, que se pressent ces prisons.

Et la rage, cette rage, que rugissent les coeurs, et que ne régissent plus nos corps, qu'un gigantesque brasier brûle tous nos baisers.

Que la haine, oui, la haine, qu'hénissent les sept destriers, et que leurs sceaux renferment les sots.

Où est donc l'apocalypse ? Qui nous promit l'éternité ? Le temps n'est plus que laps, que surgissent la horde, où sont les loups ? Où ?

Cri.

Das

2007-06-15T03:36:00.000+02:00

Weiss ist der Mond,
Blauen sind die Blümen,
wie erschreckt sich das Hertz,
wie schreiben die Händen,
zu lang ist dieses Leben und verrückt werde ich.

Lilium (Elfen Lied)

2007-06-15T03:16:00.000+02:00

Pâle et froide lumière, celle qui illumine la solitude,
qui fait courir sur soi l'extrême abandon de tout.
Ces mains..
Ces mains qui voudraient saisir le feu de l'astre diurne,
qui voudraient brûler de la force, pour le posséder,
et disparaître dans un éblouïssant éclair.
Et la Lune,
de sa surface lisse comme une pomme,
du parfum sirupeux qu'elle fait résonner dans l'air,
de celles qui ne manquent jamais les rendez vous qu'on leur donne,
doux chant qui s'élève du nulle part,
de l'inconnu, et dont les notes paisibles forgent et endorment.
Merveilleux est son reflet dans l'eau,
si rond, si fidèle, qu'on n'oserait faire le dernier pas pour troubler l'onde,
car ainsi est la peur et la fragilité des choses vraies..
Que ce drap qui flotte est l'amour,
Là.
Cette envie de courir, ce long couloir, ces fenêtres et ces vitraux,
ce coeur, l'écrin dans l'écrin,
Mais les volets se rouvrent, et déjà, le parfum des tulipes..
Le parfum des tulipes..

Tout ce qui reste n'est que ce sourire,
non, cette moue, cette moue triste,
et ces mains brûlées, marquées à jamais de la folie d'une nuit,
de la folie d'un excès,
de la folie d'un sentiment..

Douce infortune..

L'oublié

2007-06-12T12:50:00.000+02:00

Musique : Dead Can Dance, Album : Within the Realm of a Dying Sun, ou Into the Labyrinth

La chaleur est écrasante en cette journée, et le soleil, nul ne peut s'y tromper, perce quiconque de ses imposants et lourds rayons. Chaque pas est une difficulté, il nous fait nous rappeller combien nous sommes lourds, combien nous devons lutter, combien nous ne sommes rien, en ce bas monde.

L'être avance, laborieusement, lentement, sobrement vêtu d'un drap blanc, dont il se couvre le corps et la tête, cette immaculée blancheur est l'empreinte même de sa sobriété.
Il marche, pieds nus, aveuglément, dans un monde dont il ne connaît que les parfums, les sons et les sensations qui électrisent ses doigts, ici, ou là, ses doigts qu'ils laissent voguer dans l'air, pour effleurer cet environnement si hostile et si attrayant.

Ses mains traînent, flottent, caressent. Elles ne connaissent que ces sentiments manifestes que lui proposent les vieilles pierres qui s'offrent à leur méticuleuse inspection. Tremblantes, timides, elles semblent hésiter chaque instant, chaque mouvement, possédées par la peur de l'inconnu, de ce qu'elles découvriront.

Ce monde lui est aveugle, invisible, nulle lumière ne lui parvient, nulle forme ne se dévoile à son regard, nulle couleur ne lui est connue. Il erre, seul, dans un monde ayant vécu, mais ne vivant plus, sans langage que celui que son corps utilise pour communiquer, celui des sens, celui on ne peut plus naturel, l'ultime.

Il déambule dans cette vieille rue, prenant la plus fine des attentions pour l'endroit où il posera le pied, où il se tiendra, courbé, fatigué. Ses doigts défilent le long des bâtisses qui s'y présentent, ils glissent sur ces vieilles pierres calcaires, froides, blanches sans doute, et s'y rafraîchissent tant qu'ils le peuvent. Il aime cette sensation, tant elle peut être tranchante avec l'ardent commun, dont cet astre l'inonde.

Tantôt, il se laisse emporter, confiant, à accélérer le pas, tantôt il bute, sur des choses que sa mémoire tactile ne lui permet pas de deviner.
- "Quelle est cette chose ?" -

Il survole manuellement ce qui se dresse contre sa main, cet obstacle qui s'élève, inconnu, innommable.
Minutieusement, il décline tous les mouvements que le monde physique lui autorise, il tâte, caresse, frôle, tapote, serre, pousse, tire.
La tête penchée, le corps immobile, il n'est plus que son bras, il reconnaît la signification de ce grain, ce grain si dur, cet aspect rugueux, cet assemblage, dont la chaleur contenue illustre une couleur sombre, foncée.
- "Volet" -

Il poursuit son périple, avide ce qui se tiendra ensuite, il sait déjà. Il s'empresse de se poser contre cette surface lisse, poussiéreuse. Il la ressent, épaisse, close. Il dessine les contours de ses [carreaux].
-"Fenêtre"-
Il entreprend de la nettoyer, par des gestes lents et précis, pour être sur de n'en oublier le moindre recoin. Il l'absoud, comme pour se faire pardonner du pêché de cessité dont il est lui même affublé. Les mains posées, las, il s'agenouille, prie cette bénédiction qui lui est refusée.

Les mouvements de l'air lui échappent, il est sans attention, et ne distingue pas les derniers vestiges de la vie, celle de l'éternelle nature, s'évanouir sur les nombreux replis de sa parure. Silencieusement, elles tombent, frappent, sans effet, tant il savoure cet instant qu'il ne pensait plus jamais vivre. L'être lève la tête, sent le changement d'air, cet onguent du renouveau, et perçoit aussi le froid que chaque chute de cette présence lui apporte.
-"Pluie ?"-
Il constate, aux endroits où les replis sont les moins épais, se coller le tissu à lui, comme une seconde peau, humide, faiblement poisseuse.
"-Eau"-
De trop rares fois, mais pourtant relativement nombreuses, il aurait apprécié de pouvoir y exposer son visage, de vivre cette confrontation, cette purification onirique.

Un temps.

Il se relève, et, décidé, veut en faire le tour, il tient à savoir ce qu'est ce batîment qui le défie. Son méconnaissable visage, derrière son linceul, laisse deviner une excitation certaine.

D'un lêger et rapide parcours, il découvre, non sans une certaine mais indéfinissable surprise, l'entrée, la porte. Avec attention, il passe et repasse cet encadrement. Cette succession de mouvements semble interminable. Il note chaque noeud, chaque imperfection que lui donne ces boiseries, prend un insoupçonnable plaisir à saisir puis lâcher cette lourde poignée.
Il vit ce moment, se déraisonne à penser à toutes ces mains qui l'ont saisie avant lui.
Des enfants, des vieillards, hommes et femmes.

Il entre.

Il est saisi, effroyablement, par ce parfum ambiant, cet encens qui embaume cet endroit.
Figé, il ne peut plus faire un mouvement, laisse les invisibles vagues de cette essence entrer en lui. pour s'en imprégner de la plus délicieuse des façons. Il connaît cette fragrance, il connaît ces effluves.
Intensément, il se remémore les bribes de souvenirs auquel il peut encore accéder. Il retrouve la présence de ces champs de fleurs qu'il a parcourus, dans lesquels il a érré.
-"Tulipe"-

Pris de douce folie, il accélère son pas. Essaie d'enjamber ce qu'il ne voit pas, ne distingue pas. Ce tabouret ? Cette chaise ? Il tâte, vif. Ne touche rien. Discerne sans savoir. Voudrait courir. Bute ici. Se cogne là. Trébuche. Se relève. Sent son coeur. Il bat. Rapide.

Il est chu, sur ce sol froid, et poussièreux lui aussi. Cette sensation glacée se répercute dans tout son corps, dans tout son être. D'un geste, comme pour se relever, il sent le roulement d'une chose. Un bruit qu'il ne reconnaît pas aux premiers abords. Son échine courbée, il se dirige vers la source de ce son, sa curiosité est à son paroxysme.
-"Là"-

Il le saisit, tremblant, vibrant, de peur et d'envie.

C'est là, c'est devant lui, il hume cette senteur, encore et encore. Il sait déjà ce que c'est, il définit cet arôme, c'est douloureux, c'est amer. C'est issu d'un autre temps, d'une autre ère, d'un moment où le monde était monde, avant qu'il ne périsse. Son doigt frêle s'approche, se refuse à franchir ce pas, ce saut qu'il le sépare de ce graal. Puis, d'un geste, violemment, il s'empare de l'objet, et, comme convaincu de la répréhension de son geste, recule sauvagement, semble chercher de l'autre main un endroit où se cacher. La terreur est là, son souffle haletant, sa respiration rythmée. Puis il se rappelle à sa solitude, son unique présence sur ce territoire vide et abandonné de vie, que la mort elle même évite de parcourir à nouveau, de par l'énorme travail qu'elle y a déjà effectué.
-"Pomme"-

Cette saveur sucrée, cette chaire légêrement sableuse, acidulée, ce jus frais et sirupeux, tout lui fait envie comme le dernier des trésors, il lutte, il ne peut s'y résoudre.
Il tient dans la main de l'or, une récompense absolue auquel il ne peut s'abandonner.

Quel désespoir.

L'être se relève, la tête basse. Il se tient au milieu, raide, tendu, drapé de sa blanche parure, on lui devine les formes, et, dans un dégoût morbide de volonté, il renonce.
Tombe la pomme, tombe la larme de sa joue.

Dans cet imperturbable silence, chacun résonne dans un interminable écho, la chute de la pomme comme le tranchant de cet absolu silence, et la larme comme la perturbation de ce vide de sentiment qu'est le monde qu'il arpente.

La pièce est inanimée, baignée par une forte et aveuglante lumière que la fenêtre propre ne filtre pas, l'endroit a sans doute connu sa dernière présence de vie, rien ne subsiste, que le parfum éventé d'une pomme desséchée, et l'odeur rance de quelques tulipes fanées, que le temps aura tôt fait de disperser dans l'air.

Nature : Lyrics

2007-06-10T22:40:00.000+02:00

Fin d'après-midi, le soleil tarde à s'éteindre.
Elle est là, lasse, allongée sous un arbre. Comme sur un nuage. Ses mains voguent dans les brins d'herbe, caressant, effleurant. Le temps se ralentit, sa main tâte, cherche, trouve ce que la nature a à lui offrir. Elle s'arrête sur une pierre, le contact aveugle et sourd, elle ressent le froid, le minéral. Elle laisse glisser ses doigts dessus, devinant les accents des angles, les crêtes, les sommets. Elle poursuit son chemin, traverse des terrains minusculement immenses, son index
parcourant des lacs, des plaines et des forêts entières. Il bute sur une fleur. De ses doigts fins elle touche timidement la tige, la façonne, l'examine, ressent son parfum. Elle remonte jusqu'à ses pétales, n'ose les toucher de peur de les ternir, elle réfléchit, se lance. Quelle agréable sensation, son sourire s'illumine, ce passage offre à ses sens un spectacle, si divin concert que jamais quiconque ne pourrait lui offrir, elle est en phase. Elle devient chiffon, elle devient sopalin, et brûle du désir de conserver cette sensation. D'un trait, net, elle retire sa présence manuelle, ne veut pas détériorer, abîmer, gâcher, cette obsession a ses limites, elle sait que ces choses ne doivent pas être souillées. De ses yeux et de son visage, réjoui, s'échappent des milliers de vision, des paradis, dans lesquels les parfums, les paysages, les mélodieuses sonorités sont oniriques au possible. Et, dans l'atmosphère suffisamment moite de cette journée qui se décline, de cette nuit
qui s'annonce, elle laisse ces doux instants s'envoler en fumée, disparaître dans une
cérémonieuse rêverie. D'un coup, elle se relève, et repart en titubant, enivrée, repensant sans fin à cette douce passion, à cette union, à son prochain retour..

Epitaphe pour les "Non-Encore-Vivants"

2007-06-08T01:05:00.001+02:00

Ils ne savent pas, ils lisent, mangent, engloutissent, essaient tant bien que mal de savourer, de déguster, mais ne parviennent qu'à un comportement incroyablement exécrable.

Ils croient partager, comprendre, décortiquer, vivre même, pour certains, ils digèrent les mots avec une incroyable force, un engoûement proche de la folie.
On les voit et les devine se réjouïr, se servant indélicatement de ses semblants de mets divins, leur estomac est insatiable, ils courrent, les bras levés, heureux de penser avoir touché une certaine grâce, un infini moment de bonheur.
Mais nous savons, oui, nous savons, et nous les observons courir et sauter, parcourir et enjamber, guillerets de cette simplicité de vie sans fondements ni constructions, nous les distinguons, dans la lumière d'une aurore rosée, ou d'un crépuscule obscur, ces formes heureuses et qui crient à l'épanouissement véritables.
Mais encore une fois nous savons, et nous savons. Ils sont là, écoutent, lisent, dévorent, ils se servent sans fin. Mais finalement, nous savons, toi, moi, d'autres, nous savons, nous les reconnaissons tous, un par un, dans leur masse, nous les reconnaissons d'un coup d'oeil, les illustrons, les définissons, les repensons, les analysons, encore et encore.
Et de leur oeil ne visant que la désserte de cette corne d'abondance, ils ne distinguent pas, ils ne distinguent pas que ce qui leur est servi, c'est ce que nous voyons d'eux et du monde.
Ils sont là, ici, répondent, commentent, adulent ou détestent, mais sont là, à chercher à picorer les miettes d'eux mêmes que nous leur servons dans la plus extraordinaire des simplicités, une simplicité telle qu'elle leur permet d'étaler au grand jour les maux dont nous les affublons.

Et leur plus grand malheur est celui qu'ils nous attribuent le plus fréquemment, la naïveté.

Rage

2007-06-07T05:31:00.001+02:00

Maestro ? Musique !

Tout à chacun possède ce genre de moments, ces instants où rien n'avance, où les corps et les esprits autour de soi semblent figés, non, ils ne semblent pas, ils le sont, véritablement.

La hargne, la colère, la rage naît ainsi.

On vit cet évênement, si douloureux soit-il, on le revoit se dessiner, sous tous les angles possibles et imaginables, devant soi, à l'intérieur de soi.
Et dans cette mesure, parallêlement, le temps ralentit puis fuit, on ne sait où, il n'a plus cours, ne peut se terrer nulle part, comme apeuré par ce qu'il sent venir, il craint, il sait.

Et cette avalanche de sentiments, telle des vagues aux hauteurs démesurées, avance, accélère, court, se réjouit, cette formidable ruée, que les éléments eux mêmes craignent de l'homme, car ils savent qu'ils ne peuvent lutter, ne peuvent l'entraver, l'atténuer.

D'aucun ne peut l'arêter, elle déboule en tête, explose devant soi, encercle l'être, fond sur lui, le submerge, il est déjà trop tard, "elle" est là..

Elle n'avait pas le droit, non, elle n'avait pas le droit.

Le dernier rempart de cette insidieuse et sournoise cavalerie, la raison, ne peut la contenir, et là vient son cavalier, et Là se perche fièrement sur sa crête la Folie.

Son destrier n'a commune comparaison, et ce capitaine est l'étincelle, le détonateur.
Aujourd'hui, plus aucune limite ne sera donnée, plus aucune logique ne retiendra les actes, la conscience ne sera que spectatrice, incapable de juger, elle laisse là son rôle.

Elle n'avait pas le droit..

Angel

2007-06-03T23:42:00.000+02:00

-> There

- Instant Clope -

Elle marche, se dandine, nonchalante,
de son propre pas si caractéristique,
propre à l'inattention volontaire.

Elle pose son regard sur ce qui vit,
sur ce qui n'attire pas, sur l'insignifiant,
et ces microcosmes prennent alors une démesure totale.

Elle tend l'oreille à l'inaudible,
donne une beauté insoupçonnée au silence,
au plus commun des sons qui ne nous retient pas.

Elle se laisse guider par le Parfum,
par des fragrances oubliées depuis bien des temps,
elle se nourrit de ce régal.

Elle parle et laisse s'échapper ses mots,
le plus timidement du monde,
elle les écrit, les prononce, les chante,
et n'est qu'alchimie, que mélodie.

Elle rit, et rit encore,
de quoi en oublier l'histoire des fées,
colore ainsi le plus terne des paysages.

Si Pandore avait son antagoniste,
elle en serait la personnification la plus absolue,
elle serait l'origine des béatitudes de ce bas monde.

La Grâce

2007-06-03T23:27:00.001+02:00

-> There

C'est rapide, vif, incisif, inattendu, impromptu et net.

Ces moments où on ne sait comment réagir, où on ne sait s'il faut crier, rire aux éclats, pleurer, se cacher ou s'affronter.
C'est une charge électrique soudaine, un flou visuel, auditif, sensoriel.
Il n'est plus question de distinguer, ça ne se définit pas, ça se vit, uniquement.
Les doigts tendus et tremblants, la gorge humide mais nouée, la tétanie brutale, une seconde, juste avant ce stade si formidable où les nerfs ne savent plus comment réagir.
Le corps ne devient que pantin, un pantin désarticulé.
Le cerveau, le conscient, tout ce que le corps compte d'ordre et de logique s'éteint, fuit, devant cette irréalité, devant une beauté plus qu'éphémère, une décharge si extraordinaire que le corps ne sait, ne peut réagir, ces tout petits instants où notre corps échappe à notre propre contrôle, où notre raison nous quitte, où on ne sait, où on ne peut deviner ce qui nous guide, cette douce et immédiate folie, ce rire qui tranche l'air, cette lumière si aveuglante.

Et tout celà brille par son coté instantané, pas le temps de le réaliser, il est déjà parti, la folie dans tous les sens du terme, plus rien n'est discernable, quelle joie

Quelle foutue joie, bordel

2007-06-03T23:05:00.000+02:00

Let's play : There

Ivresse montante, inhalations multiples.

Quatre murs, un sol, un plafond
Un lit

J'ai beau la déformer dans tous les sens, je ne peux renier les futilités,
ces petits instants insignifiants où on pense pour soi, par soi, où personne n'est concerné.
J'aime ces moments, ces moments inutiles,
comme j'aime à imaginer les murs s'élever, s'éloigner, repoussés d'un geste.
J'aime à ouvrir ma porte et à plonger dans l'eau turquoise,
une eau si pure qu'on y prendrait plaisir à s'y noyer.
L'ivresse bon dieu, Baudelaire avait pathétiquement raison.
Et je cours, et je remonte le temps et les rues, et je dessine ici et là, partout, des horloges que je bloque, et je fige le temps.
Et tout s'empresse d'entrer dans le couloir que je laisse derrière moi,
et que naissent les arbres et la verdure,
et qu'à chaque foulée naisse un arc-en-ciel, et que ses couleurs emplissent ce monde gris et terne jusque dans ses recoins les plus cachés.
Que les photos jaunis retrouvent leur teinte d'antan, que les pierres comblent leurs fentes, que le bois reverdisse,
Ce ciel est si bleu, et ce soleil si chaud, et ces éclats de rire si mélodieux.

Quel paradis, que tout s'emballe, que tout se lance, que tout éclate, que tout court, saute, vole.

Que ce son ne cesse jamais.

Une Clope..

2007-06-01T01:13:00.000+02:00

Essai [#]

La louve est pleine mais les chasseurs la pourchassent.
Ardente lune qui la bénit de ses feux, doux crépîtement de l'âtre,
Je ne sais combien de sourires s'offriront à ce spectacle.
La mer est tenace mais les vent sont spontanés,
là, ici, ils se mélangent, ils l'encerclent.
Doux unisson des glaciers et des bateaux qu'ils renferment,
les ruisseaux du temps ne les auront pas effleurés.
Mais un jour l'Astre sera plein, la nuit sera fraîche,
et le sang versé sur les herbes hautes
sonnera la mise à bas de nouveaux prétendants.

La Bète

2007-05-30T06:22:00.000+02:00

5h51

J'aime pas me réveiller, je n'aime pas ça, pas du tout, car alors il est très dur de me rendormir.
J'appréhende, car je sais que les nuits durants lesquelles je me réveille sont liées au désespoir.
Et naturellement, à chacune de ses nuits je me lève..

Le jour se lève aussi, le soleil, les oiseaux, la fraîcheur, même rituel visible chaque jour.

Des fois, j'ai le besoin de le voir, des fois, je ne tiens pas, je ne veux pas, je sais que je souffrirai.

Une clope, vite.

Je connais par coeur ces moments, c'est dramatique, c'est bète.

Encore un crève-coeur où je pourrai m'arracher les cheveux par poignets, où tout se révèle noir, obscur.
Je retourne ma vie dans tous les sens, j'étire le monde qui m'entoure dans toutes ses probabilités, toutes ses directions possibles, et, encore une fois, j'en arrive aux mêmes choses.

Je redécouvre les mêmes évidences, et tout se ramène à cette solitude, cette putain de solitude étouffante et cernée d'inutile.

Je suis incompris, incompris dans mes pensées, dans mes envies, dans mes sens, je ne peux faire autrement qu'être moi même, je ne me force pas putain, vous m'entendez ?!

Je suis comme ça, et j'y peux rien, je suis comme ça, et, en étant comme ça, je me condamne.

Je me voue à la solitude, à l'indifférence, à l'incompréhension.
Je ne vois dans les regards que de la moquerie, du rejet, du cynisme.

Je ne suis pas parano, je vous emmerde, j'aspire à être autre chose qu'un phénomène de foire, que le type avec qui on cause pour triper cinq minutes, mais c'est là tout ce qui m'est offert.

"Waouh t'écris ? Waouh c'est space ! Waouh bon je te laisse, je vais faire mes courses."

Je vous emmerde, tous, je vous déteste.

Foutu monde dans lequel je n'ai pas ma place, dans lequel je ne peux pas trouver ma place.

Je voudrais me percer le coeur jusqu'à la mort, j'échappe à tous les rouages de ce monde, parce que je ne m'y sens pas à l'aise

"C'est ta faute, tu ne fais pas un effort !"

Je les emmerde ces efforts, vous ne comprenez pas ? c'est ainsi que je suis putain.
Forcé de se complaire, sans amitié, sans compréhension, sans partage.
Et je suis condamné, encore et toujours, condamné à me complaire dans ce que font les autres, mais sans le vivre de la même manière qu'eux, mais bien sur, je ferme ma gueule, je fais semblant .. Pourquoi faire genre ? Parce qu'ils ne pigeraient pas, parce qu'ils m'écouteraient cinq minutes, puis passeraient à autre chose, on n'essaie pas de me comprendre, de toute façon, on ne pourrait pas me comprendre, on m'imaginerait volontairement dans un trip, c'est marrant quelques temps, mais sinon où est le café ?

Je l'emmerde ce café, je l'emmerde ce monde, je fais tout pour m'y accrocher, mais je peux pas, je sature, c'est un miroir dans lequel je ne me reflète pas.

Et toujours ce même choix, je ferme ma gueule, je me lobotomise où bien j'assume.

J'ai passé des années à assumer, ça me gonfle, c'est voué à l'échec.
Ma vie, sur ce point, n'est qu'un immense échec, inquantifiable, démesuré, excessif.

Je suis condamné à périr comme j'ai vécu, dans l'indifférence et la compréhension, avec les mêmes regards vides autour de moi.

J'emmerde cette putain de vie qui n'est pas la mienne.

Ou est-ce que je dois aller putain ? Qu'est-ce que je dois faire ? Pourquoi j'ai pas de panneaux directionnels sur la route que j'aie emprunté ?!

Ca me fait chier, ça me fait putainement chier tout ça, ça rime à rien, je ne rime à rien, y'a nulle part où aller, y'a juste à se cacher, se cacher pour être soi même.

Mais pourquoi c'est comme ça ? J'ai plein d'exemples où les gens ont commencé ainsi, mais où ils ne sont pas restés seuls longtemps, mais moi, forcément, y'a personne.

"Tu ne laisses pas de place aux autres gens"

Ta gueule, les gens je ne les rejette pas moi, les gens se rejettent eux mêmes, les gens me fuient, les gens ne cherchent pas

"Tu fais ton illuminé, ça te fait triper de te croire que tout seul"

Non, j'ai horreur de ça, je ne peux plus supporter de le vivre, j'en ai ma claque, j'en ai marre de devoir aller rêver seul parce que personne ne pourrait partager mes rêves, de devoir me poser les questions que personne ne se pose, de devoir fermer ma gueule, et parler des mêmes choses que tout le monde parce que sinon on ne ferait même pas attention.

J'en ai ma claque de devoir me conformer, me censurer, me retenir, pour avoir de l'attention, j'en ai marre de devoir vivre comme tout le monde alors que ce n'est pas la vie à laquelle j'aspire

"Toute façon ce n'est pas non plus le monde auquel tu aspires"

Et toujours ces mêmes finalités, ces mêmes idées qui se bousculent, qui savent déjà qu'elles devraient se pointer à la fin de mon discours

L'inutilité, le non sens, tout ça se rue dans ma tête, dans mes pensées, y'a rien à faire, c'est une peine perdue, je ne suis qu'un gaspillage.

Je ne peux pas me battre parce que je n'ai personne contre qui me battre, à part contre un monde entier qui ne veut pas de moi, qui ne tolère pas les gens comme moi.

Toujours la seule issue qui émerge.

Si j'avais les couilles .. Un jour, j'aurai les couilles de poser un point d'exclamation à tout ça, un jour, j'arriverai à être assez furieux pour ça, et ce jour, enfin, je goûterai un éternel repos bien mérité.

Follow [...]

2007-05-30T00:37:00.000+02:00

Ici

Ces moments sont délicieux.
Ces moment d'intimité profonde, où la fenêtre semble renvoyer sur le vide absolu, où la lumière se tamise d'elle même, où le temps ralentit, et où la musique emplit la pièce de ses notes, de son ambiance, de sa poésie.

Le temps durant lesquelles les pensées circulent, voguent, de part et d'autres de nous, la porte ouverte vers une nostalgie certaine.

Et on est là, pensif, les yeux dans le néant, à se remettre en tête d'anciennes histoires, des souvenirs passés, des scènes d'antan.. Avec le doux et si léger sourire si propre à la nostalgie, ce petit air d'ailleurs si caractéristique, un brin pathétique parfois.

Ces instants sont généralement courts, mais leur lenteur les fait paraître éternels, on savoure, on oublie pas, on pense aux anciennes joies ..

Et les dernières notes arrivent..

True or False

2007-05-26T11:40:00.001+02:00

Du rêve à la réalité.

Ils avancaient, sereinement, le coeur pris de toutes ces déconvenues, de tous ces partages, les yeux chargés de toutes les richesses qu'il leur avait été donné de contempler. Jour, nuit, ils avaient accumulé dans eux mêmes des paysages de rares intensités, des mélodies à la saveur inextricable, de celles qu'on ne peut que vivre, paralysé, passivement, de sensations qui ne trichent pas, qu'on ne peut définir, qu'on ne peut retranscrire sans en dénaturer la forcé véritable.

La Porte était là, devant eux, elle se tenait, fière, imposante, attendant d'être ouverte, enfin.
Jamais son pas n'avait été foulé, jamais elle n'avait pu voir sa droiture se confronter au regard d'autrui, depuis des temps qu'on ne saurait calculer, imaginer.

Mais il est des actes pour lesquelles aucun doute n'est permis, pour lesquels la vérîté de la foi se doit de resplendir, se doit d'être dans chaque partie du coeur. La respiration doit être pure, sincère, intouchable, le doute non permis, non autorisé.

A ce stade il est blasphème que de ne pas être sûr.

Il se tourna vers elle et lui demanda si elle était sure d'elle, si sa foi était suffisamment forte, car il est des portes qu'on ne peut ouvrir seul, des portes qu'on doit s'assurer de ne pas imaginer.
Car il est des choses qui doivent pouvoir être partagées pour exister, pour ne pas être contenues en soi, sans jamais pouvoir les faire transiter dans le monde.

Elle s'interrogea sur sa foi, et de cette interrogation, tout était décidé.

Le doute, la peur, ou je ne sais quoi d'autres foulèrent son coeur, d'une marche qu'il n'est pas permis de stopper quand elle est lancée.

Elle ne vacillait pas encore que la Porte, fière, majestueuse, savait déjà qu'elle ne s'ouvrirait pas aujourd'hui.

En chacun de nous se tient le rêve et la réalité que l'on perçoit. Sa réalité, la réalité que l'on perçoit l'a rattrapé. La prétention, l'ironie, l'absence de sincérité, tous ces concepts s'imposaient en elle. Elle était souillée. Et l'apanage de ces sentiments, pour celui qui les vit, est de pouvoir le forcer à croire qu'il ne les vit pas, qu'ils n'existent pas.

Elle rebroussa donc chemin, prétentieuse, arrogante, si banalement humaine.
Il rebroussa donc chemin, sombrant dans l'inutilité la plus totale, le sentiment qu'on a quand on échoue si près du but.

White Wings Legend

2007-05-17T08:09:00.000+02:00

>> Blog OST

Cela commence par un rien, par une allusion, par une phrase dite comme ça, négligemment, un soir, une nuit, comme une phrase de tous les jours, une phrase dont on ne soupçonne aucunement l'importance.
Et, en de trop rares moments, la portée de cette phrase, de ces quelques mots inaperçus, banals, s'envole, s'envole pour ne plus redescendre.
Elle précipite les protagonistes dans un enchaînement incontrôlable de leur folie, le principale moteur de cette boule de neige.
Cette petite touche qui transforme deux trois mots en un souvenir irrévocable.

Et de ce bout de phrase apparaît l'inoubliable, la traversée du miroir.. Alice connaît ça.
Puis tout abonde, on s'y prend à se laisser aller à l'insouciance, à ne rien vouloir contrôler, juste vivre, vivre et apprécier..

Et comme ce fut appréciable..

Les souvenirs, les vrais, ne se construisent pas, ils interviennent d'eux mêmes, sans qu'on les appelle, c'est ainsi qu'ils sont.

-

I didn't believe in anyone,
But I found you today,
My eyes are not closed baby,
I still remember...

If my words are not that clear,
I know my heart is understanding,
Every little kiss of you...

I'm your princess for a night,
Maybe forever...
We were dancers in the rain and it still remains...

If my words are not that clear,
I know my heart is understanding,
Every little kiss of you...

Just a sunny day in Paris,
Please give it back to me,
I don't need to be romantic,
I just have to be me.

My lover is gone but I'm not on my own...
With all these little kisses of you.

Ev[o]lution

2007-05-11T18:48:00.000+02:00

Chaque minute qui passe fait se confondre ce monde avec le mien,
les sentiments, les craintes, les joies se personnifient,
les couleurs s'échappent et se calquent sur ce qui m'entoure,
tout tend à devenir tel qu'il est dans ma tête,
tout le ressenti se projette sur l'environnant,
c'est en marche..

Sigur Ros - Glosoli

2007-05-08T04:30:00.000+02:00

Pourquoi Glosoli ?

Parce que Glosoli est une ascension, une montée. Mais, dans ce principe, l'important n'est pas le fait de monter, sinon n'importe quoi pourrait convenir, l'important, donc, est l'endroit où l'on monte.
La montagne que l'on gravit.

Et Glosoli est la montée vers l'infini, l'intouchable, l'irréel, la ruée vers des sentiments à leur paroxysmes, indéfinissables dans leur irréalité, des choses sur lesquels on ne peut mettre de mot, tant n'importe lequel ne saurait convenir.

Cette ascension amène à un tout, mais en même temps, un ensemble de sentiments indescriptibles, qui ne peuvent être connus qu'en les ayant vécu.

Et, soudain, quand on pense enfin avoir fini l'épreuve, quand l'homme halète, les sentiments usés, fatigués, par cette musique crescendo, alors se produit l'impensable, la chose à laquelle on ne pourrait s'attendre, se préparer, quand bien même on aurait écouter le morceau des milliers de fois, enfin se produit l'explosion, l'explosion de tout sentiment, de tout ce qu'on peut ressentir, à des milliers d'années lumières de ce qu'une âme humaine peut concevoir.

L'explosion vers l'infini, vers l'immortel, la puissance, l'ingérable, la chose qui rappelle que l'on est humain, et qu'en tant qu'humain, nous ne pouvons que subir.

Glosoli le fait remarquer. Glosoli nous met les pieds sur terre tout en élevant nos capacités perceptives à des degrès qu'on ne saurait même murmurer.

C'est celà Sigur Ros.

Veridis Quo

2007-05-04T03:16:00.000+02:00

Ce qu'il ya de formidable, avec la poésie, c'est que, dans l'époque actuelle, notre époque chérie, ceux qui s'en disent les derniers défenseurs, les représentants les plus fidèles, en sont également les bourreaux.

Sans revenir sur la définition, sur laquelle on peut quand même nourrir certaines frustrations, aujourd'hui, qu'est-ce que c'est devenu ?

On voit pulluler, ici et là, des regroupements de post-hippies sur le retour, ou des amas d'étudiants littéraires en mal de sensations, avec une espèce de fibre jmenfoutiste qui ne vole pas haut.

Qu'est-ce que ça donne ? Des regroupements dans des espèces de lieux sordides, affublés du nom récurrent de "Cave", sans doute pour l'aspect underground fashion qui est apparu il y a quelques années, et peut être parce que ça fait classe ? Va savoir.

S'ensuit une espèce de cérémonieuse lecture épisodique de ce que chacun veut bien lire, devant ses semblables. Bien sur, chacun de ses "exposants" dira qu'il est heureux de faire ça, de partager toutes ces choses "qu'il a écrites avec son sang, en saignant son âme, pour en retirer une encre poétique incomparable".

Vous me direz, ça peut paraître vâchement pessimiste et noir comme vision de la chose, mais comment la voir autrement ? Comme le dernier bastion occidental de la libre pensée et de l'expression des désordres de l'âme ? Pompeux quand même.

Ce qui est drôle dans ce phénomène, drôle .. et dangereux en même temps, c'est leur inconscience. Ils sont inconscients, inconscients de ce qu'ils font, de leur normalisation de la poésie sous une forme estudiantine pseudo libertaire, soi disante supra-réaliste, et dont ils, eux, les poètes, sont les représentants, une espèce de caste aux idées de liberté et de discours ressassées depuis plusieurs générations déjà, à chaque fois dans une espèce de cadre similaire.

A fortiori, qu'est-ce que ça peut donner ?

Si on les écoute, on ne retiendra que trois choses :

1) ceux qui voient ça comme le dernier rempart contre une société décadente, le dernier centre de la beauté et de la compréhension vraie du sens de la vie et de ce qu'elle apporte.

2) ceux, un peu plus couards, qui sont là pour lire leur texte, mais attention, ce n'est pas n'importe quel texte, c'est une partie d'eux mêmes qu'ils auront dû s'arracher dans la douleur, ce qui en fera quoiqu'il arrive un texte supérieur, un texte bien, un texte incritiquable.

3) ceux, enfin, qui ne savent pas véritablement ce qu'ils font là, mais qui sont d'accord pour suivre cette espèce de mode résistante, parce que "ça fait bien d'y participer"

Voilà un semblant d'état de la poésie moderne et bon marché.

On comprend assez pourquoi pas mal de ces gens se sont tournés vers eux mêmes et leurs émotions comme centre créateur de leur poésie qui décoiffe, en effet, dans un univers comme ça, tu ne peux compter que sur cette manière de faire, pour pouvoir préserver un minimum ce qu'il reste de dignité et d'égocentrisme.

Oh bien sur, devant un tel discours, on criera unanimement à l'attaque de la langue de vipère, du jaloux, car ils sont tous imbibés d'un énorme niveau d'humilité.
C'est sur, c'est on ne peut plus humble de parler de soi.

Que j'aime la naïveté, la naïveté, quelquepart, c'est une forme de poésie (tant qu'elle reste inconsciente)

Manifeste

2007-05-02T03:30:00.000+02:00

Elle est ce que je trouve de plus beau, et ce que je trouve de plus horrible,
ce que je trouve de plus délicieux, et ce que je trouve de plus immonde,
elle est une mélodie, et une cacophonie,
l'amer, et le sucré,
le chaud, et le froid,
le tolérable et l'insupportable,
le fort et le faible,
le bon et le mauvais,
le clair et l'obscur.
Elle est l'horizon levant et ses rayons du matin,
le coucher rouge et violet et ses nuages noirs,
la pleine clarté et son ciel turquoise,
et la nuit sans lune, sombre comme l'univers.
Elle est ce que j'entends, et ce que je n'écoute pas,
ce que je vois, et ce que je ne regarde pas,
ce que je mange, et ce que je ne goûte pas,
ce que je caresse et ce que je ne touche pas,
ce que je sens, et ce qui ne m'enivre pas.
Elle est ce qu'on crée,
ce qu'on imagine,
ce qu'on ressent,
ce qu'on ignore,
ce que j'étais
et ce que je serai.
le bonheur, comme le malheur,
le début, comme la fin,
le tout, comme le néant.

A toujours, comme à jamais.

Tétralogie

2007-04-25T08:37:00.000+02:00

Elle est là, belle, insouciante, innocente, insaissable.
Elle court, vole, rebondit, défile, ondule.
Un ruban de soie.
Elle sent, hume, respire.
Elle écoute,
elle regarde,
elle goûte, elle croque.
Il est là, imperturbable, mais avide.
Tolérant, mais insolent.
Il brûle de son excès, de ses excès.
Il est enchaîné aux piliers qu'il a lui même érigé,
pour se protéger de sa soif éternelle de tout.

Il lui est soumise
Elle lui est reconnaissante

C2H5OH

2007-04-24T01:53:00.000+02:00

Aaah l'ivresse, Aaah la jouissante plénitude, Aaah cet amour de soi.

Toutes ces arrivées, tous ces ressentis, toute cette spontanéïté dans leur comportement, cette arrivée brutale de sensations diverses et variées, accompagnés de cette musique, cette insouciante, enivrante musique.

Le bonheur du détachement, le bonheur du tout, tout réside en cette simplicité, en cette brusque et inarrêtable avancée, de tout ce qui échappe à un commun sans nom.

Quelle brûlure au coeur, comme pour ne jamais oublier ô combien tout cela est nécessaire, tout cela est vital, dans son plus imple appareil.

L'aveuglante clarté étend son domaine jusqu'au plus profond de mes pupilles, quel adorable poison?

Madre de Dios

Und So Weiter

2007-04-23T11:52:00.000+02:00

Prends ta lance, poète, et combattons ensemble l'ennemi qui fait rage.
Combattons cet ennemi informel, invisible, mais dévastateur, cet ennemi sans odeur, sans envergure, impalpable, ce monstre qu'on dit inaltérable.

Combattons cette oeuvre naturelle qui oeuvre contre la Nature, combattons cet imperceptible adversaire qui nous touche tous, qui nous blesse tous.

La tâche est rude, folle, c'est une entreprise démesurée, une lutte sans fin, mais diaboliquement nécessaire.

Trouvons notre ennemi, sous toutes les appellations, dénominations et métaphores qu'on emploie pour le désigner.

Symbolisons notre ennemi, dénichons le, quelle que soit sa forme, quelle soit son engence.

Combattons le pour nous même, combattons le pour ce en quoi nous croyons tous.

Luttons contre cet ennemi qui détruit les mirages qu'ils nous proposent, et auxquels nous succombons follement.

Gardons ce qu'il nous donne, approprions nous en chaque seconde, chaque are, chaque goutte.

Figeons le, pour toujours et à jamais, dans ce qu'il peut être de plus beau, l'éternelle immuabilité des choses.

Frappons le de tous les cotés, en même temps, fractionnons le, blessons le d'abord, des milliers de fois, s'il le faut, ébranlons le par à coups, mais ne nous défilons pas.

Restons stoïques devant cet ennemi qui nous prend bien plus que tout ce que le monde entier pourrait nous prendre, restons impassibles devant sa fureur, restons ce que nous sommes, et ce que nous voulons rester.

Gardons ces offrandes, et battons nous contre la soumission qu'il nous impose en échange.

Soyons égoïstes dans nos valeurs, soyons nous mêmes.

Luttons contre lui..

Ita Vita Est

2007-04-20T04:37:00.001+02:00

vérité (n.f.) :

1)	caractère de ce qui est vrai, de ce qui est conforme à la réalité.
2)	idée, parole, principe vrai.
3)	conformité avec ce que l'on croit vrai; vraisemblance.
4)	sincérité.

Albida Nocte

2007-04-19T06:41:00.000+02:00

Ca peut arriver n'importe quand, n'import'où, mais ça arrive. Parfois.

Parfois, on marche, on se faufile dans des ruelles, avec un but bien précis, on les arpente, les découvre, les emprunte et les traverse.
On erre, la tête perdue dans les pensées.
Puis soudain, au détour d'un coin, au passage d'un angle, la persuasion inconsciente, le besoin de s'arrêter.
S'arrêter, pourquoi ?
Pour le voir, pour le ressentir, pour distinguer ce qui frappe subitement.
Et là, en ce moment précis, en cette seconde perdue, inqualifiable, tout prend un sens.
Les parfums, les sons, les paysages, la chaleur, le vent, tout se mêle.
Tout se mêle en un spectable totalement omniprésent, une scène savamment orchestrée, tout s'harmonise, dans les moindres détails.

C'est édifiant.

Puis, on reprend sa route, en s'interrogeant sur le besoin de constater quelque chose d'incontestable, on traîne dans ses pensées, quelques secondes, quelques minutes..

Puis un dernier regard vers le ciel, pour s'assurer ce qui est quasiment palpable, et la confirmation ne se fait pas attendre.

Cette harmonie constante, cet agencement naturel du monde environnant, l'intégrale du décor qui se meut en protagoniste, l'évidence est là.

L'inéluctable printemps est enfin apparu.

16th Horsepower

2007-03-01T08:13:00.000+01:00

J'ai l'impression de traverser des nuages de grisaille, un immense tas de brume, crade, froide et dégueulace, qui colle à ce que je suis et à ce que je vois, ce que je touche, ce que j'entends.
La plus inaudible des notes, le plus subtil des parfums, le plus dissimulé des paysages, tous semblent être accompagnés de cette crasse, qui les enveloppe, les masque, les cache à tout mon être.

Et je veux hurler.

Exercice de Style : la Prima Nocte

2007-02-26T03:08:00.000+01:00

Allées de Brienne, 2h14 du matin.

Un pas, deux pas..

-sombre-

Claquement de la porte d'entrée du batiment.."Bon beh .. Allez"

Ainsi commence la sacro-sainte marche de fin de soirée, celle qui me ramène chez moi, d'à peu près n'importe quel endroit où j'ai l'habitude d'aller..
Encore sous le porche, je passe vite fait la main, deux trois gouttes.. mouais.
On ferme la doudoune, on tâte ses poches pour dénicher le lecteur mp3, outil indispensable aux retours des nocturnes.

C'est bon..

Un dernier aperçu du temps, on passe la tête timidement.. le vent est assez violent.
Mp3 lancé, c'est parti.

Et le rituel commence..

On marche, on bifurque vite fait sur la gauche, au loin : Pont des Catalans.
La musique qui monopolise les oreilles, les pas vifs et alertes, la même pensée monotonique.. "maison"

"Putain de route".. je la connais déjà parfaitement, pour l'avoir souvent pratiqué sur une période relativement courte..

Les maisons défilent, la pluie frappe, la capuche claque.. le temps idéal pour aller se promener.

Ca en deviendrait presque mécanique..

"hop, première étape bouclée" je m'engouffre sur le pont, pas aussi beau que celui sur la gauche, mais on va pas faire la fine bouche par un temps pareil..
Dessous, la Garonne est déchainée.. "foutu temps"

Au long de ma traversée, mes pas se font moins rapides, moins enchainés, plus irréguliers.

-stop-

...

-personne-

Je reste là comme un con, perché sur la crète du pont, à m'apercevoir du vide autour de moi..
Rien dans un sens
Rien dans l'autre non plus
"Sympa"

On reprend la route, on finit le pont, on continue devant les Abattoirs, puis vient St-Cyp et la suite.. Même shéma avant d'arriver aux Abattoirs, on se stoppe, un doute, on vire un écouteur, le deuxième..

-pas un bruit-

Je reste quelques minutes à regarder autour de moi, je range maladroitement, fébrilement le lecteur, je me remets doucement en route.

Et c'est dans ces moments là que tout prend un sens, que tout prend un rôle, que tout s'ajoute, se coupe, s'associe, s'unifie pour donner ce charme imprononçable

Les bruits des pas, tantôt sur le sol lisse et rugueux, tantôt sur une des flaques qui tapissent la chaussée, cette irrégularité musicale, cette batterie qui donne le rythme, les gouttes qui percutent tout, flaque, béton, porte, fenêtre, vêtements, pour donner une incroyable variété de notes toutes uniques..
Avec au lointain les grésillement prononcés des feux pour piétons, pour rappeller que la voie est libre..
Ces grésillements marqués .. mais personne de présent pour les honorer.

On traverse St-Cyp, un coup d'oeil sur la route qui mène à Esquirol, un autre vers Patte d'oie.. vides, on ne distingue pas un phare.
Juste la nuit dans sa robe la plus sombre, toute striée par les gouttes qui la traversent, par milliers..

Cet enivrant parfum de frais, de renouveau.. les poumons qui en réclâment des bouffées et des bouffées, la lune juste au dessus..
La lune, jaunie, immobile, l'unique projecteur du théâtre

On hésite, on se sent bien, on avance de quelques pas, on fait demi tour, on revient, pour repartir
Finalement on entre dans la dernière ligne droite, les allées de Fitte et la pluie s'atténue, le vent cesse petit à petit de souffler, le calme revient.

On peine à marcher, la tête totalement immergée dans cette ambiance unique, comme celle qu'on a le matin après un doux rêve, quand l'état dans lequel on le vivait n'est pas encore descendu..

On cherche des traces, on en veut encore, on tourne la tête de tous les cotés, les oreilles ouvertes, les yeux ecarquillés et soucieux, les sens en éveil ..

mais rien..

Reste cette odeur de frais, ce parfum de renouveau, de pureté.. Et ces quelques oiseaux nocturnes, ou qui viennent de se réveiller..

Narcisse

2007-02-23T22:05:00.000+01:00

Le monde actuel est l'utopie d'un homme. Un jour, il sera mon utopie.

2007-02-21T11:13:00.000+01:00

9h15.
Une paire de baskets, un short, un tee shirt et une crampe à l'estomac. C'est parti.

Le temps est gris ce matin, quelques gouttes fraiches sur la gueule, ça réveille pas mal.
Les premières foulées sont les plus dures, ensuite le rythme vient.

Courir, courir, courir.

Se faire un putain de vide dans la caboche, à grands coups de pointe de vitesse.
Remonter les allées, remonter les rues, le visage tout humide du crachin du matin.
C'est une toute autre sensation, ne plus réfléchir, ne plus penser, juste sentir ses muscles, se serrer, se crisper, s'allonger, se détendre.
Tout devient mécanique, on ne distingue plus rien, on n'entend plus rien, on ne voit plus rien.
La seule chose distincte ce sont les battements du myocarde qui s'accélère à chaque portion de mètres parcourue..
S'arrêter ? Non, c'est pas encore le moment, y'a encore du jus, je dois continuer.
L'excès.
Sentir petit à petit les yeux qui échappent au contrôle, qui tournent dans le vide, prêts à se révulser, l'haleine complètement lâche, l'écume qui pointe à la comissure des lèvres, les genoux qui s'écartent, les mollets qui titubent, les pas ne sont plus surs.
C'est pas fini, pas encore.
On arrive à peine à distinguer la rue qu'on doit prendre pour revenir du bon coté, pas le temps de cogiter, tout se fait au feeling, à l'instinct.
- Je crois que c'est par là -
Une petite pensée qui s'échappe, un reste de lucidité pas encore brûlé parmi les graisses.

La fin est proche, ça se sent, dans chacune des cellules de mon corps de fumeur encrassé.
Dernier détour, la porte de l'appart, on ne marche pas, on court jusqu'à la fin.

Et là, enfin, la porte, la sortie, la libération du physique.
Complètement désseché, les mains sur les genoux, à cracher par terre tout ce surplus, toute cette excédence de mauvaises pensées.
Cette toux, qui n'en finit plus, la violente quinte qui te rappelle que t'as pas fait ça pour rien .. que ce n'était pas inutile..

Retrouver un souffle, une normalité, récupérer comme si on venait de courir après une chose qu'on avait perdu, et qu'on vient de retrouver ..

La pluie cesse..

Enfin

Bleh

2007-02-17T20:06:00.000+01:00

"On peut vraiment dire qu'on est unique quand on a appris à aimer tout ce qu'il y avait en soi, et qu'on trouve toujours au moins une chose déplaisante chez autrui, quelqu'il soit. Si la première partie n'est pas remplie, alors on changera forcément, on ne peut donc pas affirmer être unique. Si la deuxième étape n'est pas remplie, alors l'individu chez qui on ne trouvera aucun défaut deviendra inéluctablement un modèle."

Ô

2007-02-16T12:06:00.000+01:00

Coup de Vent

2007-02-15T01:39:00.000+01:00

Et pis ça va, et pis ça vient..
Et les gens arrivent, et les gens repartent, en laissant, suivant eux-mêmes, des souvenirs.
Des souvenirs impérissables pour certains et certaines (même s'ils prétendront le contraire).
Des sensations de vides pour d'autres.
Et, on prend conscience de choses, on cogite, on réfléchit, et on se dit soudain que ces souvenirs qu'on a, quant à certaines personnes, perdureront toujours, qu'ils ne mourront jamais.

Ce soir, c'est le cas.

2007-02-14T08:53:00.000+01:00

J'aime pas les départs, j'aime pas les fins, point.
& je ne reviendrai pas là dessus.

A Posteriori

2007-02-06T03:50:00.000+01:00

3h52

On allume une clope..
Même rituel chaque soir, et même enchaînement de manies et d'habitudes diverses.
On repense à la journée, ce qui s'est passé, ce qu'on a fait & dit, vu & entendu, la blase.
On a beau s'évertuer à chercher de l'inédit, on en revient toujours au même.
On se lève de la même manière, on se couche de la même manière, entre les deux, que du remplissage, on a beau dire qu'on a eu une journée bien remplie, qu'on a fait ceci ou celà, on en revient toujours au même.
On traine une toile de fond toute la journée qu'on essaie de peindre à chaque fois en variant les couleurs, ça vire toujours à la sempiternelle même fresque, une nuit avec une lune crasse, et quelques étoiles par ci par là.
On discute, on agit, on cherche telle chose, on trouve telle autre, mais au final, on se retrouve toujours dans ce même et foutu shéma, les mots habituels qu'on échange avec les habitués de ces rendez vous, qui vont toujours se coucher à des moments similaires, et on débouche toujours sur la même chose :
- un soupçon d'alcool pour l'ivresse
- une pointe de drogue pour la détente
- les habituelles activités de "pré-sommeil"

L'idée d'un sitcom glauque n'a jamais autant eu une aussi flagrante signification.
Toujours ce même début, toujours cette même fin.

La clope est finie, générique.

Paranoïac /1

2007-01-14T23:37:00.000+01:00

"Tout va bien".
Les allées de Fitte sont calmes, la circulation est légère, en ce milieu d'après midi. Le temps est incroyablement doux. "On dirait l'automne.."
Un dernier virage, et je suis chez moi, tranquillement. "Oui, tout va bien".
La portée d'entrée dont la serrure coince un peu, le couloir mal éclairé, le double verrou de la porte. "Impeccable"
On jette le manteau en vrac, on balance ses pompes dans l'entrée, la porte, le salon.. chez soi. "Je trouve aussi que tout va vraiment bien."
On tâte le portable, on mate ..Tiens, un message.
Encore elle, tiens, elle est chez lui.
"Fallait s'en douter en même temps, ils sont bons amis.
- Oui mais toi aussi tu es un ami.
- Ouais .. mais sans doute pas le même"
Bref période d'air blasé, puis regard à la fenêtre, vue sur les quelques arbres du modeste parking qui illustre mon panorama, petit sourire.
"C'est pas grave après tout."
On se jette sur le lit, on regarde la chambre.
"La lumière est excellente.
- Je trouve aussi".

On tend le bras sur la table basse, on pousse le bol du petit dej, on chope le portable, on se décide à répondre.
Grand silence dans la pièce, juste troublé par le bip des touches..

[ T'as l'air en meilleur forme aujourd'hui ]

La veille elle avait pas pu venir, malade qu'elle disait être.
"C'est quand même fort possible, je ne vois pas pourquoi elle mentirait..
- Tu n'es quand même pas sur de ça.
- Ta gueule"

Etalé sur le lit, le regard dans le vide.. La veille, ouais, elle devait passer, mais elle m'avait dit sur msn qu'elle etait pas bien, et qu'elle allait se reposer au lit.
"Moi je dis qu'elle était chez lui, et qu'elle a dit tout ça pour que tu la laisses tranquille, elle avait pas envie de te voir, et elle voulait avoir la paix.
- Ouais mais .. pourquoi ne pas l'avoir dit dans ce cas ?
- Va savoir .. la pitié, la non-envie de se faire envoyer chier..
- ..."

Réponse du message.
[ Oui ça va mieux, etc ]

Réponse basique, le cynisme de mon message n'a même pas été remarqué..
" Et pourquoi elle a pas réagi alors ?
- Elle a même pas du s'apercevoir que c'etait ironique
- T'en es sur ?
- ...
- Peut être qu'elle l'a remarqué, mais qu'elle joue à ça en te prenant pour un con, pour que tu ne la fasses pas chier
- ...
- Et je te rappelle qu'hier, tu n'es sur de rien sur sa prétendue nécessité de se reposer
- .. je ne vois pas pourquoi elle mentirait
- Oui mais ... tu ne vois pas non plus pourquoi elle ne mentirait pas."

Me & Deno, Love Story

[?]

2007-01-11T07:54:00.000+01:00

Gary Jules - Mad world (Donnie Darko Soundtrack) -> Ici ?

-

Est-ce que vivre, c'est souffrir ?
Question hautement triviale, mais terriblement réccurente..
L'éternel apanage des sentiments, cette propension à exacerber l'infime ressenti, ces ressentis dont on aimerait parfois totalement passer à coté, sans les remarquer, sans les vivre, et qui prennent justement la mauvaise manie de s'auto-amplifier, qui arrivent à percer et trouver de quoi se développer dans une vision écorchée qu'on peut avoir de soi et du monde qui nous entoure.
Ces insignifiantes choses qui te frappent à coups de pelle dans la gueule, sitôt qu'elles sont remarquées, qui entrent dans le conscient avec pertes et fracas, qui te saisissent par les tripes, par le coeur, et qui refaçonnent tout ce que tu pensais vivre la seconde précédente.
Finalement, s'émouvoir d'un rien, crier à la joie, se sentir toucher par la grâce, par une euphorie sans limite, croire à la force de cette corde qui t'attire, qui te pousse à monter vers le paroxysme du bien-être..
Mais le baron de Mundchausen n'est qu'un conte, et c'est souvent la corde d'elle même qui se romp, de quoi se demander parfois si ce n'est pas voulu.
Et la chute, le retour aux étages de la réalité a 90m/s, le passage direct dans les sous sols de l'indignation, de la frustration totale, on te coupe ta corde et quand tu t'es bien éclaté la gueule sur le bitume, on te frappe encore avec..
Et toujours, dans ces moments là, cette sempiternelle question ..